Бесподобное сочетание сущности как чего-то неуловимого и всех семи её одёжек (формочек) — в бесхитростных и, казалось бы, простых стихотворениях Алии Гайнатуллиной.
Возвращаешься к азбуке творчества: такое «сочетание» не даётся ни формальным трудом, ни силой воли, ни усидчивостью или дисциплиной, ни тем более самолюбием — только любовью к самому же таинственному Прекрасному. Любовью не к себе. Когда и сам ты прекрасен лишь настолько, насколько неудержима в тебе эта любовь к божественной Красоте, которая только мелькает в мире твёрдых форм, общих мест и мёртвых положений. Сочетание слишком случайное и редкое, чтобы быть подвластным и систематическому «служению искусству». Оно, стихийно-чудесное, как бы рассеянное, отстранено от массовых парадных бдений, от ежедневных общественных собраний (галочек-протоколов) — от всех важных повседневных селфи-сборищ вообще. Среди всего этого парфюмерного массива оно только тихо меркнет и вянет, словно бледный аромат ночной фиалки.
Явление поэзии Алии Гайнатуллиной — простое и ясное свидетельство того, что душа в её женском облике возможна лишь в виде материнской любви или чистой доброй девочки, почти не существующей в этом иллюзорном жестокосердом мире чистогана, наживы и выгоды. Ещё — в стихах. Все остальные виды существования гомо сапиенсов обоего пола для такой вот души — слишком вульгарны и пошлы. Прочие типы мужских и женских особей, телесно явленные в обществе — это переходные, преходящие быстропортящиеся мутанты бытия «слишком человеческого», наделённого пахучими остросоциальными свойствами многополого, как выяснилось в эпоху натуралистического фрейдизма, животного по имени гомо сапиенс. Так что существование души в нашем мире сделалось весьма проблематичным.
Кстати, в виде лирического отступления. Подавляюще-многочисленные бездушные (не прекрасные) виды гомо сапиенса в современном обществе как раз только и могут быть полезными и жизнестойкими. Многочисленные заслуженные «работники культуры» и просвещения (за относительно редким исключением), увлечённые крупными заработками чиновники, администраторы и особенно, бесспорно, эффективны бесконечно добросовестные карательные органы — вот соль современного мира. Все эти типы человека-в-становлении, человека обогащающегося, лучше всего способны служить извлечению для себя пользы из всего, что нас или его окружает. Или окружало недавно, но извлеклось. Оно, извлечённое полезное, присваивается чертовски-энергичными деятелями (в том числе культуры) до степени присвоения и чужой, не принадлежащей им, жизни. И вот, кажется, той драгоценной грани между чужой жизнью и своей собственной пользой-выгодой уже просто не существует в природе современного социума (или почти не существует). Разве что чудо случается. Всё великолепно обставлено — ритуально и красноречиво: только извлекай! Законно. Функционируй бесперебойно.
Фунционал — это, несомненно, Мозг (Монстр) — нечто абсолютно противоположное живой душе, как бы стыдящейся своего собственного существования и присутствия в мире.
Мозг ведь существует независимо от наличия в человеке души и даже часто вопреки именно душе и существует этот Мускул-бицепс. Тело-машина Мозга-Монстра подавляет тонкое и инструментально неуловимое — гармоническое, благое, нерукотворно-божественное Прекрасное. Дуновение нездешнего мира. Мерцающее сознание прекрасной сущности души в принципе отрешено от любого потенциального вредительства и присвоения, от извлечения из Другого пользы для себя. Польза Другого для себя находится за гранью жизни Другого. Извлечь из Другого свою пользу — значит, покуситься на существование Другого. Но именно поэтому душа — для общества совершенно бессмысленный «конгломерат»: уж лучше раковая опухоль — из неё можно извлечь очередную ощутимую выгоду.
А что такое душа? «Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать», как точно выразился поэт. А то, что она прекрасна сама по себе, так этого общество видеть или знать отнюдь не обязано. Общество — тот же мускул Мозга.
Итак, вернёмся к поэзии от противного, как и положено в поэтической математике. Подведём итог вышесказанному. Людское тщеславие движет и движется не душой, но «стальными» мозговыми извилинами, ничего не прибавляющими самой душе человеческой, скорее даже подавляющими сам факт её божественного происхождения и тонких интенций её сверхсуществования. Движений почти не заметных и едва уловимых поэтами в мире вожделенной прибыли, общезначимой наживы и острой или «умеренной» несправедливости: иррациональной похоти и чистогана, умело прикидывающихся справедливостью и мудростью.
Но таковы и любые в принципе околокультурные общественные движения, курируемые дельцами и дилерами от искусства в стороне от зарождения самого искусства. Вечен тут наглядный пример с Ван Гогом. Стоило бедолаге умирать, чтобы на нём до сих пор наживались чуждые творчеству культурные упыри в законе? Смерть — беспроигрышное орудие любого приземлённого вампира, художник — вожделенная его жертва. Общество вампиров это реальность, несмотря на то, что это нонсенс. Такой парадокс мы имеем сегодня. Или это он — хочет нас поиметь.
Но только в универсальном (общественном и вселенском) сознании душа способна являться целиком и полностью во всей своей небесной Красе. Например, именно так и происходит в сознании пророческом или поэтическом. Это как Музыка. Но такое сознание (как и душа) не выгодно: его нельзя купить или продать. Оно — ещё не раковая опухоль.
Тщеславие, честолюбие и игра мышц, главная среди которых человеческий Мозг — вот что такое прогресс и все производственные отношения в целом. Прибыль и капитал в деле — тот же Мозг! Функционал чистогана этого мира: Мозг нации. Чистая, искусственно извлечённая из всего живого польза-смерть: лучший из Функционалов. Не только война похотей человеческих, но и сама наука людская начинается и заканчивается этим Мефистофелем — уже не умом даже, именно Мозгом — натуральной школой: многоопытным ухищрённым рассудком в виде серого вещества под нашей скорбной коробкой существующего.
Мускул-Функционал-Мозг, со всеми его искусственными (не путать с Искусством) проекциями, осуществляемыми успешно в мир реальнейших иллюзий и всей машинерии наших собственных исторических желаний и свершений. Аминь.
И только душа человеческая, когда она, бледная и едва живая, появляется среди кровавого прогресса — одна чиста и ни в чём неповинна. Одна — бесконечно прекрасна.
Но именно в силу своей упоительной чистоты и невинности она, душа человеческая (не зависимая от многополого пола) почти и не существует на свете. Ну, разве что в виде дивных стихов, тех немногочисленных чудных строчек, сваливающихся нам на голову в виде золотистого блеска или лунного света, во сне или наяву. Ещё мелодий и звуков. Но и бессмертна — именно душа, а не Мозг: распадаются клетки и разбегаются врассыпную его силы. А бессмертны — едва живые в мире жёсткой наживы стихи.
И вот эта душа-поэзия, прозябающая (условие второго рождения) в обществе человеческом и есть величайший дефицит, не наделённый какой-либо покупочной стоимостью. Или убедительностью массового парфюмерного сознания.
Тонкое, ненавязчивое, трепетное, само себя не узнающее и как бы смущающееся своим появлением посреди всей эстрадной цыганщины, среди всех занятых «королевской свитой» мест — душа человеческая, «пассажир без места». Стихи, прелестные, невинные и дивные.
Душа — женщина, девушка, девочка: независимо от пола тела-мускула. Или души вовсе нет. И есть только многополый пол нечеловеческий? (Этакая приапическая матка-версия.)
Стихотворения Алии Гайнатуллиной — это какое-то запрещённое, ну, или просто недозволенное социальной Наукой о Мозге алхимическое золото души. Или капля благодати на все муки бедного человечества, исстрадавшегося в кровавом беге по кругу за прибылью и наживой. И кто же его ещё пожалеет?
Алексей Кривошеев
Мир кипит от новостей
И пыхтит кастрюлькой…
Стану просто без затей
Ласковой мамулькой.
Буду тихо причитать,
Чтобы не убило…
Мне не хочется страдать,
Мне бы — мирно было!
Чтобы живы были все
И куда-то вдаль
Ускакал по полосе
Взмыленный февраль.
Я хочу цветов, тепла,
Ну и все такое.
Чтобы птицею пришла
Армия покоя.
Глухарем токует весть –
Помер тот иль этот…
Тех вестей не перечесть,
Падают кометой.
Вот проснуться бы во сне
И прийти в себя –
На родимой стороне,
Всех людей любя…
Это то единственное,
Что согревает в самый лютый холод,
Словно неожиданно яркое солнечное утро
После серых и промозглых дней.
Это то самое ценное,
Что дает силы жить,
Наполняя сердце музыкой Весны, Любви и Надежды –
Акапелла тебе,
Настигающая посреди хаоса и безнадеги,
И она о том, что ты есть.
И это все для тебя и о тебе тоже.
И ты преображаешься,
Словно оживая и вспоминая
Все самое светлое и счастливое в твоей жизни и в тебе.
Пока сияет твое лицо
Космическим светом чудесным,
Пока живет твоя душа.
Мир велик и чудесен,
И он есть Любовь.
Когда мне
недостаточно искусства,
рафинированного,
или чего-то нежного,
высокого, нездешнего,
немного искусственного –
я иду в театр.
В последний момент забегая
в билетную кассу,
Хватаю то,
что ещё осталось.
В партер уже не досталось!
Да и не надо — дорого!
Мучаюсь на балконе,
Смотря попеременно
То в бинокль,
то в очки
со сломанной дужкой –
монокль.
Ощущаю себя
стоящей на перроне
в ожидании скорого поезда,
в предчувствии
быстрого погружения
в действие
и приближения…
Захватит ли навечно,
целиком
вот этот льющийся со сцены
свет?..
И шляпка с виноградной гроздью,
дурацкая,
что на безумной героине,
вдруг донесёт невинно
нотку «Изабеллы»…
Мне в платье млечном
нежного оттенка
а ля императрица
руками вдруг замашет
словно птица…
И карусель кружится,
а мы на ней куда-то мчимся,
и плачем, и смеёмся,
и навсегда встречаясь,
расстаёмся
с последними хлопками
в закулисье.
Фантазии внезапная страница,
Италия,
сверкающие грани на стакане…
Мороженое в вазочке.
Отелло в балахонистом
тумане…
Раскрашенная чепуха,
разглаженные розовые лица,
распахнутые веера,
обмахивающие бурное вчера,
сметающие в явное сегодня… Увы.
Вот ради этого иду в театр,
где развивается кошмар,
иль забывается кошмар…
Игра актеров неплоха…
Музыка Листа
Уж с неба моросит
морозной белой крупкой.
В такие дни фонит,
настроенный так хрупко –
мой маленький мирок,
заношенный до дырок.
Отъявленный сурок,
ленивец и проныра,
повиснув на хвосте
лемуром-пофигистом,
царапну на листе
мелодию Листа…
А я опять тебе пою,
и будто просто Воскресенье.
Ночное явственное зренье
срывает оторопь мою.
И мы, не помня оправданий,
несёмся в вечную страну,
наперекор всем завываньям
зимы — внедряемся в весну.
Укоренившиеся стеблем,
вгрызаясь в неба дикий мёд.
И яростно-непоколеблем
Луны сияющий излет.
Самый легкий кофе — капучино
С пенкой невесомой молока.
Встретиться так просто, беспричинно,
Словно бы на зов издалека.
Побродив по гулким магазинам,
Ткнувшись в нереальное стекло…
Я бы это платье поносила, –
Если бы оно мне подошло.
Даже этот дождь неосторожный
Ласково так землю целовал.
Мы бежали — скрыться невозможно…
Начался веселый карнавал!
С неба теплым дождиком спустилась
Летняя, хмельная благодать.
Бесподобно это поучилось –
Под дождем по лужам пробежать.
Подготовил Алексей Кривошеев