Пескарь – не рыба

Некоторым писателям и журналистам любительская рыбалка знакома не понаслышке, притом что им хорошо знаком афоризм, высеченный на древних ассирийских плитах: «Боги не засчитывают в счет жизни время, проведенное на рыбной ловле».

Сосед у меня – чемпион. Да нет, не по боксу, или шахматам, или бегу с препятствиями. Он стал победителем по рыбной ловле.

Да, есть такой вид соревнования, и проводится оно обычно зимой. Порядки там дюже строги. Все расписано заранее: количество лунок, да на каком расстоянии друг от друга, не орать, не шуметь, не мешать соседу, начинать всем по команде – ни на секунду раньше. Курить – можно, выпить… – боже упаси, сразу – дисквалификация на год, несмотря на прежние заслуги. По окончании сразу взвешивают улов. У кого всех тяжелее, тому – первый приз и звание чемпиона.

– Ну как, говорю, поедешь на соревнование? Первый приз – электрический самовар!

Сосед аж встрепенулся. Больно уж любит он чаевничать с малиновым вареньем. Со смородиновым – тоже не прочь. Да при самоваре!..

Приехали на озеро. Как обычно, царит веселое оживление, слышны споры, как бы озеро на всех участников поделить, чтобы по справедливости и никого не обидеть. Уточняют, напоминают про правила, дабы потом не вышло никаких разногласий. Снаряжение у моего соседа, естественно, самое лучшее: леска – японская, почти невидимая, мотыль – живее не бывает. Смотрю, мормышку здоровенную привязывает… Я быстренько говорю:

– Ты что, леща, что ли, ловить собрался? Цепляй поменьше, окуневую.

Сосед молчит, только зырк-зырк по сторонам, как там другие, да на самовар, то и дело, поглядывает. А самовар, действительно, загляденье. Кому-то посчастливится из него чай пить.

Прозвучала команда. Все мигом опустили свои мормышки в лунки. Замерли, ждут. Вот у одного дрогнул кивок, у другого. Таскают понемногу окунишек, завистливо поглядывая по сторонам – как там, мол, у других. На рыбалке, как известно, нет ни родных, ни друзей. Каждый сам за себя.

Я как судья обхожу ряды соискателей на звание чемпиона: все ли там рыбачат по правилам, не нарушил ли кто границу. Подхожу к соседу, как, мол, у тебя?

– Ну че, – говорит, – пескарь. И лупы нет!

– Зачем она тебе?

– Иначе как этого пескаря без лупы разглядишь!..

Сосед все ж вытащил пескаря, размером чуть больше мормышки, в сердцах его куда-то в снег выкинул, не мешай, мол, не путайся под ногами, известно, пескарь – не рыба.

– Меняй, – говорю,– пока не поздно мормышку. Смотри, как другие окуньков таскают.

Сосед хмурится, скулы кривит, но упорно сидит на леща. Упрямство, конечно, у него не отнять. Другие интересуются, как там, мол, с японской снастью кита не поймал? Ааа…пескарь. Ну, пескарь – не рыба…

Время как-то незаметно пролетело. Отбой. Все по команде должны прекратить ловлю. Порядки такие строгие.

– Постойте! – заорал вдруг сосед. – У меня сидит уже, на крючке, вытащить никак не могу!

Это понимают. Все заволновались, что ж может быть на крючке, что даже вытащить нельзя? Столпились у его лунки, все в крик: мол, побыстрее тащи, другой – наоборот, ослабь, мол, леску, а то порвет. А кто-то кричит, что это не по правилам. Другие его одергивают, не ори, мол, всем же интересно, что это там у него висит подо льдом.

Наконец! Не обращая ни на кого внимания, как-то умело, не торопясь, вываживает на лед здоровенного леща. М… да…Тишина. А сосед чинно закуривает сигарету, как будто ничего особенного не случилось, как будто для него это самое обыкновенное дело – каждый день громадных лещей таскать.

Началось взвешивание. Весы точные: улов одного пенсионера – у него там штук с 20 окуньков – потянул 1 кг 900 г. У остальных поменьше, но всем не терпится леща взвешивать. Его взвесили после всех: 1 кг 900 г. в тютельку! Начался всеобщий хохот, мол, самовар придется пополам распилить, одну половину – пенсионеру, другую – за леща. Смех смехом, а что делать-то? Взвесили еще раз, более тщательно, с выжиданием – все так же: 1 кг 900 г. И у того, и у другого.

А тут кто-то вспомнил – да ведь у него еще пескарь! Бросились искать пескаря, но куда там! Пока леща вытаскивали, весь снег возле лунки истоптали. Сосед злится, всех гонит, а сам по льду ползает, можно сказать, каждую снежинку перебирает… Остальные стали наблюдать, затем подшучивать, мол, говорил же сам, пескарь – не рыба… Сосед мой, человек солидный, знающий себе цену, все продолжает обшаривать комья и вдруг – радостный вопль – поднимает он со снега что-то такое крохотное, почти невидимое… В принципе можно и не взвешивать, и так ясно, что слишком мал. Но все-таки взвесили – десять граммов потянул этот самый пескарь, который решил судьбу самовара.

Сосед вот так получил это высокое звание в прошлом году. Естественно, возгордился, как и положено чемпиону. О рыбьих поводках толкует солидно, с достоинством, даже затрагивает тему разведения ценных пород. Остальных прочих выслушивает со снисходительным вниманием, в споры не встревает. Да какой чемпион будет перепираться с любителями-дилетантами!

Как только соберутся у него гости на чай, сосед мой вынимает из холодильника крохотную рыбешку и говорит – а это вот он выиграл самовар, и рассказывает эту историю… А вы говорите, пескарь – не рыба!