Все умерли. Но как они живут!

Все умерли. Но как они живут!

Владимир Валериевич Кузьмичёв родился 17 июня 1966 г. В Ялте, с семидесятых годов живёт в Уфе. Член Союза писателей России и Союза писателей Башкортостана. Резидент московского клуба юмористов и сатириков «Чёртова дюжина». Лауреат более пятидесяти международных, национальных и всероссийских литературных премий, лауреат журнала «Бельские просторы». Публиковался в международных литературных альманахах «Чувства без границ» и «Золотая строфа», в альманахе «Русский смех», в «Невском альманахе»; в журнале «Бельские просторы», в газетах «Литературная Россия», «Литературная газета», «Независимая газета». А также во множестве коллективных сборников и в юмористических журналах: «Чаян», «Веселуха», «Вилы», «Красная Бурда». Кроме того, имеет публикации в Ирландии, Великобритании, США, Канаде и Германии. Автор двух книг: «Несерьёзно о серьёзном» и «Вверх тормашками». Академик Международной академии развития литературы и искусства. Заслуженный работник культуры Республики Башкортостан.

ТИРЕ

Жизнь, это тире между двумя датами.

Тоннель.

На свет.

Шлепок.

Роддом.

Пелёнки.

Ясли.

Школа.

Работа — дом.

Работа — дом.

Невроз.

Рецепт.

Уколы.

Зарплата.

Пенсия.

Творог.

Внук.

Юбилей.

Награда.

Ещё ого!

Могу…

Не смог.

Сад.

Кладбище.

Ограда.

ПАСХАЛЬНОЕ

Вопрос… Вопрос. И чуть не плача,

Иметь — дилемма — не иметь?

Который год уж озадачен:

Жизнь нам важнее или смерть.

С ЧИСТОГО ЛИСТА

Кручусь, как пуля у виска,

Покинув ножны в час лихой.

В висок хватило бы с лихвой,

Но ножны гнутые слегка.

И метит пуля в абажур…

И мысли прыгают с моста

И жизнь как с чистого листа,

И лист не чист, на нём пишу.

АВГУСТ НА ПОЛКЕ

Ловлю я в августе все дни,

Где солнышко к земле стремится

И, как закладки, вот гляди,

Кладу на книжные страницы.

Чтоб поздней осенью листать -

Ноябрь, будто парус брига,

Наполнит жар и благодать…

Заметь, одна всего лишь книга.

А в эту — ночи я кладу,

В ней Млечный путь разлит по плошкам –

И с Домовым всегда в ладу

И удовольствие для кошки.

Лениво логику за нить

Хватай движением неловким…

Наливки хочешь нацедить?

Вон в той сентябрь. Достань-ка с полки.

ПАДАЕТ СНЕГ НА УФУ

(посвящается 450-летию столицы Башкортостана)

Падает снег на Уфу

Чистым и белым листом.

Тихо ложится в строфу

Пар, выдыхаемый ртом.

Из растворившихся букв

Мыслям уютный ночлег.

(Ловко построен без рук -

Руки ладонями снег…)

Белый бумаге сродни…

Чистый не знает помех…

Маюсь, как все в эти дни,

Что мы напишем поверх.

Город в слиянии рек

Чист и подобен волхву.

С неба летит оберег

И укрывает Уфу.

ЛИНИЯ ЖИЗНИ

Мой путь земной, лежит как на ладошке,

По ней душа с рождения идёт,

Становится смышлёней понемножку,

Растут её уверенность и ход.

Мелькают дни и месяцы… кварталы…

Сменяя время года и года.

Аэропорты… Проводы… Вокзалы…

Причалы… Остановки… Города…

Трудней шаги… Длиннее тень и посох,

Короче промежутки без потерь…

Старуха-жизнь всё более философ,

Всё менее сомнений в слове «Верь».

Написано по мотивам одноимённой картины Флоренс Вантеевой

А СМЕРТИ НЕТ!

Михаилу Жванецкому

А смерти нет! Зачем бояться смерти?

Великие все умерли и что?

Благодаря им — жизнь. Окститесь, черти,

Их смерть не превратила их в ничто.

И вроде бы ничуть не сожалеют

О том, что написали здесь, а там

В сто раз умнее выдвинут идею,

И все с восторгом внемлют их словам.

Они ушли. Обратно им не надо.

Талант и трудолюбие под стать.

И нам отсюда к ним — для нас награда,

О, как же могут так слова звучать!!!

И музыка, и краски… Что же проще?

Садись за стол. Выстраивай маршрут.

И только через смерть. А кто-то ропщет?

Все умерли. Но как они живут!

ВОСПОМИНАНИЕ О НЕСБЫВШЕМСЯ

Стихи случаются в тиши — мериле истин,

Кому монеты на весы, те не поэты.

— Пиши, пиши… — И шёпот музы бескорыстен.

А из земного дым от сигареты –

Он наполняет это комнатное небо,

Поэт в безумстве человечеству не страшен.

Под облаками на столе лишь крошки хлеба,

Диагноз дня всё более вчерашен.

На опохмелку ни копейки от получки,

Но муза шепчет… И в словах такая сила…

Поэт вот, вроде как, уже дошёл до ручки,

Но даже в ручке выпиты чернила.

ЛИСТАЯ ЗОЛОТО ЛИСТВЫ…

Листая золото листвы,

Читал в ней дни весны и лета,

Как согревал тебя я где-то

В небесной сини пустоты,

До ало-красного рассвета.

Листая пальцем облака,

Мы рисовали из дождинок

Прозрачный трассер паутинок,

А пульс той вены у виска,

Как шорох фирменных пластинок,

Дарил преддверие безумств,

Что, пробивались в нас ростками

И всё, что было между нами,

Хранит дыханье наших уст

И ноты джаза Мураками.

Листая золото листвы…

ПРЕДЧУВСТВИЕ

Затишье в застывшем застишье –

Ни рифмы, ни ритма, ни слов,

Сознание только мальчишье

Вникает в соцветие снов.

В такие моменты не лишне,

Погнаться за стайкою дев,

Летящих незримо, неслышно,

Порядок приличий презрев.

И звёзд ты мерцание слышишь

И жизнь без лекала проста,

И бабочки сносят вдруг крышу,

Порхая внутри живота.

И знаешь — растают все льдины

В ближайшем к тебе декабре,

Что чувства острей в серебре.

Спасибо сединам щетины,

А может быть бесу в ребре.

ПО ВЕРТИКАЛИ

Из луж на небо шли дожди

По тонкой ржавой вертикали.

Правдивы были лишь детали,

Где капли мне шептали — жди.

Любому в небо не с руки,

Но с головы гния, как рыба,

Я место тёплое надыбал,

Зашевелились плавники.

И по течению воды

Из украшенья чёрных списков

Вдруг пал на небо, да так низко –

Миг оставался до беды.

— Совсем уж было невтерпёж? –

Изрёк весь в сером белый ангел,

(Скорей всего в приличном ранге)

— С небес уже не упадёшь.

А струйки липкого дождя,

Смотреть мешали вниз на лица -

Там не могли и усомниться

В существовании тебя.

ЖИЗНЬ — ЭТО…

Жизнь — не простое биение сердца.

Жизнь — не считать, когда больно и плохо.

Жизнь, это поиски верного средства

Делать добро до последнего вздоха.

ДЫХАНИЕ ТУСКЛОГО СВЕТА

Я денег одолжил себе

При тускло включенном торшере –

Теперь никто себе не верит,

По крайней мере в темноте.

Возможно это глупый свет

Служил дыханием плаценты,

Где с долга выручив проценты,

Рождались время и рассвет.

Пересчитать и пережить

С тобой шестнадцать пачек соли

И полюбить себе позволить,

Продев в иголку в сене нить.

Свет, это мост из пустоты

И было мне не так и важно,

Считать ли в долг любовь продажной?

Там, за мостом, стояла ты.

ГОРОД ДУШЕВНЫХ ПРОСТОРОВ

(Моей Уфе!)

Облики улиц и лиц –

Город в пределах границ,

Что подарил нам наш разум.

Как же они хороши,

Ты погоди, не спеши,

Глянь, как приятно всё глазу.

Город живёт пятый век,

Тут, на горе, между рек

Пара шагов лишь до неба.

С нежностью в каждой строфе

Думаю я об Уфе -

В городе лучшем я не был.

А в зазеркалье окон

Весь небосклон отражён,

То-то о нём разговоров.

Двор, колыбель, дом и дым…

Будет всегда молодым

Город душевных просторов.

ЗОНТИК

Леониду Енгибарову.

Немного помолчав, она

Сказала вдруг: — У нас нет дома

Нам негде жить. Так, чтоб сполна.

— Да, ситуация знакома, –

Ответил он: — Всё впереди.

У нас есть зонтик. Зонтик новый.

Сам раскрывается. Смотри!

Зонт — это дом для нас готовый.

И хоть ни стен в нем, ни дверей,

Но сразу знаешь время года…

И мягкий свет от фонарей…

Под ним уютно в непогоду…

Она не слышала всех «но»,

Она ушла. Ушла к другому.

В конце концов дом-зонт — смешно,

Ведь, согласитесь, лучше с домом.

А дальше… Дальше жизнь была,

Как говорится, полной чашей.

Лишь «жизнь» спустя всё поняла…

Перед глазами зонт всё чаще.

Каким чудесным был тот зонт.

Как парашют! Вдвоём счастливым

Легко парить. За горизонт…

И лучше, если день дождливый.

Она тоскует. Дом большой –

В нём дальше люди друг от друга.

Тоскует сердцем и душой,

И снова дождь и зонт по кругу…

Она готова бросить дом

И разыскать свой зонт снаружи,

И быть желанной под зонтом,

Но… Дождь, и ветрено, и лужи.

ВДРЕБЕЗГИ

Анатолию Полянину

Отыгрывался нынче на бильярде –

Жизнь-шулер предложила интерес.

Но время не давало форы в фарте,

А бес во мне вдруг прыгнул до небес.

Упругий кий всё метил в зад той музы,

С которой проиграл весь скарб и честь.

Шары — слова лупили мимо лузы

И партий было сыграно — не счесть.

Вокруг кружились рифмы-куртизанки,

Рекой лилось дешёвое вино…

Я был одним из тех в воздушном замке,

Кто вдребезги разбился о сукно.

СКАЗКА ТРИДЕСЯТОГО КОРОЛЕВСТВА

Всех принцесс тут и там
Не видать по дворцам,
А в плену у Дракона живут.
Он начитан, умён
Из приличных времён,
Не сачок, не гулёна, не плут.

А напыщенный принц,
Он всегда у границ,
Он до чёртиков нетороплив.
И одно из чудес
У хороших принцесс,
Очищает в душе негатив.

Просто время идёт,
Почему-то вперёд
Прямиком метит в глаз, а не в бровь.
Ну, а рядышком он,
Он нормальный дракон…
Эта песня, друзья, про любовь.

Ведь дракон это друг,
Ни души здесь вокруг -
С ним всегда есть о чём говорить.
Увлекаясь, она
Не бывает одна.
Без дракона теперь не прожить.

С ним пойдёт под венец,
Тут и сказке конец.
Все принцессы мечтают о том,
Чтобы в сердце весна…
Чтобы чаша полна…
Чтобы счастье наполнило дом.

Но тут шелест страниц…
В каждой сказке свой принц,
На коне у ворот ждёт ответ.

(А принцесса и говорит своему
Дракону, нежно поглаживая его чешуйчатую
зеленоватую кожу):

— Не хочу быть с другим,
А давай улетим,
Принц зайдёт — Никого дома нет!

Подготовил Алексей Кривошеев