Настежь распахнув волшебный ящик. Часть четвертая

Андрей Фамицкий — поэт, переводчик, главный редактор литературного портала «Textura», лауреат ряда литературных премий.

Владимир Буев — пародист, романист, гендиректор Национального института системных исследований проблем предпринимательства.

 

Андрей Фамицкий

 

галопом скакал по Европам,

что твой аксакал по горам,

с каким-то вселенским притопом,

как Бродский навстречу дарам.

 

а что получилось в итоге?

нелепая, в общем, дыра,

лежу, как листок в каталоге,

а сверху, а сверху — гора.

 

исчадие сотен вокзалов,

гнезда не нашедший птенец…

и кто из-под вечных завалов

меня извлечет наконец?

 

Владимир Буев

 

я Пушкиным был — надоело!

хочу Святогором побыть.

своё драгоценное тело

горою Святою накрыть.

 

назваться хочу Араратом,

хоть Бродским ещё не бывал. 

патáлого(лекарь)анатом

меня до сих пор не вскрывал.

 

поэтому сущностью разной

успею ещё я побыть.

в завалах лежать я согласный,

коль мне не дадут там остыть.

 

Андрей Фамицкий

 

собака писает на снег

а новый год как новый век

все начинается сначала

уходит бездна из-под ног

душа оставлена в залог

и только музыка звучала

 

а за углом круги своя

а за столом твоя семья

хоть в тесноте да не в обиде

ты приведешь сюда ее

и все почувствуют: свое

и все уснут, а вы не спите

 

там вы вдвоем потом втроем

живете весело внаем

ну что еще сказать о браке

заведены часы на шесть

не любит теща любит тесть

а ты мечтаешь о собаке

 

Владимир Буев

 

я вас немного удивлю:

я ностальгировать люблю,

коль вижу: метят снег собаки.

тогда и музыка звучит 

в душе моей — душа парит,

рулят душою пастернаки.

 

строфой рулит Ронсар сейчас,

он в шестистишьях первый ас.

в строфе — ронсарова рифмовка,

аранжировка — от меня,

чтоб завертелась шестерня:

столу потребна сервировка.

 

мечта семейная (кого?) —

устроить дома торжество 

за стол усесться без напряга. 

вот было б счастье всей семьи —

рассевшись, пить и кушать, и

смотреть, как писает собака! 

 

Андрей Фамицкий

 

сад будет продан, вырублен, сожжен,

какие вечера, какие вишни!

вот бледный Чехонте вошел с ножом,

нож для бумаг — но все актеры вышли.

 

жизнь не игра, но больше, чем игра,

как ни люби вишневое повидло,

а сцены надвигается гора,

за ней ни сада, ничего не видно.

 

один сценарий съел, другой порвал,

а третий взял пилу, на то и ноша…

как всем известно, это был провал,

но все тебя запомнили, Антоша.

 

Владимир Буев

 

и я как всяк культурный человек 

читал про сад вишнёвый у Антоши. 

суть пьесы понял больше я коллег,

сто с лишним лет назад сидевших в ложах.

 

до мелкой разрываю я крупы 

свои стихи порой и ем их тоже.

суть пьесы понял больше я толпы,

похлопавшей сто лет назад в ладоши.

 

тебя, Антошка, помню, не забыл,

хоть никогда с тобой мы не встречались.

ан нет! в вишневый сад вчера ходил,

и там повидлом вместе мы питались.

 

Андрей Фамицкий

 

ПОСЛЕДНЕЕ

 

согреться теплом ларька

и тоненькой продавщицы,

в окошке ее рука

тебе подает вещицы.

 

не спрашивай, как зовут, —

Надежда, Любовь и Вера,

поблагодари за труд,

а счастье — так то химера.

 

простой карандаш, блокнот,

нет сдачи — и зажигалка.

а врал себе, что банкрот,

последнее тратить жалко.

 

Владимир Буев

 

я греться люблю в ларьке

на тоненькой продавщице.

но прежде в её руке 

резинка всегда искрится.

 

надеюсь и верю я:

однажды не даст резинку.

любовь коль пока дитя,

мы тянем вдвоём волынку.

 

но если любовь придёт,

вещиц не даст продавщица 

я в свой запишу блокнот:

заразной была девица.

 

Андрей Фамицкий

 

ни поздний Блок,

ни ранний Мандельштам —

никто не бог

и не поможет нам.

 

а если так,

не лучше муравья

твой Пастернак,

Цветаева твоя.

 

но что за страх

велит за будь здоров

топтать в сердцах

великих муравьев?

 

Владимир Буев

 

я всех одной

гребёнкой огребу.

поэтам — бой!

на всех творцов — табу!

 

ни Мандельштам,

ни Блок, ни Пастернак

моим словам 

не братия никак.

 

не может быть 

Цветаева сестрой.

не смог я скрыть,

что сам себе герой.

Андрей Фамицкий

 

звонил отец, и я базлал с отцом.

не думаю, чтоб он бухал спецом,

а просто — отчуждение, усталость,

оглох на ухо, и болит нога,

зарплаты не осталось ни фига,

а сыну ни за что тогда досталось.

 

достались избиения, детдом,

и он оттуда выбрался с трудом,

поступку было место и проступку,

и вырос он писатель и гордец. 

об этом, правда, думал не отец,

а думал я, когда повесил трубку.

 

Владимир Буев

 

отец бухал и звал бухать меня:

коль не бухнёшь, получишь, мол, ремня.

но я был стойким мальчиком — держался.

под градусом не мог писать стихов.

пытался пьяным — не нашёл я слов.

по трезвости лишь стих в душе рождался.

 

я от отца подался в детский дом.

поэтом я б не стал, живя с отцом.

теперь звоню ему — совсем он древний,

больной, без денег. я ж богат, как Крёз.

он плачет, но моих не будет слёз:

гроша не дам — опять пропьёт в харчевне. 

(Лексика, синтаксис и орфография авторские).