А Пушкин чистит пистолет…

Павел Тришкин родился в 1981 г. в Республике Марий Эл, родители из Калужской области. В 2002 году окончил КГУ им. К. Э. Циолковского. Работал в школе. Сейчас работает менеджером. Стихи публиковались в различных сборниках и альманахах Калужской области и России.

Автор книг стихов «Птичий остров», «Помарки». Руководитель областной литературной студии «Вега» (2015–2019 гг.). Составитель и организатор издания молодежного литературного альманаха «Зерно», серии «Новая поэзия Калуги». Организатор различных литературных мероприятий. Лауреат нескольких областных, городских литературных премий. Член Калужского регионального отделения Союза российских писателей.

Участник нескольких литературных фестивалей, а также Форумов молодых писателей России и зарубежья.

В настоящее время живет в Калуге.

* * *

Не верь в себя, но отыщи в себе

Случайную какую-то возможность

Исполнить всё до самого конца.

На площади играет на трубе

Унылый пьяница, фальшивящий безбожно,

Но музыка спасает подлеца.

Вот и тебе, глядишь, швырнут монету,

Пускай, не слушая, не слыша ничего.

Не верь в себя, прости себя за это,

Как требует поэзия того.

* * *

Неброские, почти наброски

Пейзажи русских деревень.

Встречай, мой хмурый друг московский,

Наш серый день.

Сшибая снежные заносы,

Цепляясь дном,

Мы въедем в рай великоросский,

Застрянем в нём.

Пройдём пешком от поворота:

– Вот мой порог.

Дороги дрянь? Не видел что-то

Других дорог.

Чуть позже, за стаканом чая:

– Легко пошёл!

Ты и оттаешь, понимая,

Как хорошо.

* * *

Осколок чашки, найденный в саду,

Обмылок белый с золотой полоской,

Как будто детства островок неброский

Внезапно оказался на виду.

В налипшей глине, смешанной с травой,

С неровными и острыми краями,

Остаток целого, случившегося с нами,

Вишневого, молочного… родной.

Беспомощный, никчёмный, эпизод

Отброшенный легко в тот угол сада,

В котором ничего растить не надо.

Никто там детства больше не найдёт.

* * *

Февраль переломился пополам,

погода повернула на тепло,

Иваныч курит, распахнув бушлат,

и говорит о будущем коту:

Смотри, блохастый, будет счастье нам,

раз пережить морозы подвезло,

туда-сюда, шальной нагрянет март,

тогда нагоним пьяную мечту.

Уж будем куролесить по ночам,

орать блатные песни под гармонь,

раз до весны дожить случилось нам,

тогда и дальше вытянем с тобой.

Гуляет ветер в мутной голове,

трещит на речке ослабевший лёд,

дымок табачный тянется наверх,

да щурится заслушавшийся кот.

* * *

Мы все умрем, когда-нибудь потом,

ну, а покамест – живы и бессмертны.

Как письма, не попавшие в конверты,

мы никаких ответов не дождёмся.

Поэтому в твоих глазах тоска,

которую уже никак не спрятать,

она тебе конверт, без адресата,

а значит – не избавиться никак.

Но всё-таки не бойся, улыбнись,

нам шрамы достаются в поединках:

у губ твоих усталые морщинки,

ведь над тоской смеёмся мы всю жизнь.

* * *

Муська разбила банку.

Дура, усы в сметане.

Солнце такое яркое.

Бабушка на базаре.

Я напишу об этом

Позже, когда не будет

Бабушки, Муськи, солнца.

Банку совсем не жалко.

* * *

Надо бы сделать, но я не буду,

смотри, какая звезда над домом,

это, наверное, кто-то из наших,

может отец, а может бабушка,

смотрит, смеётся, какой я лодырь,

стою без дела, машу в окошко.

Как дурак улыбаюсь.

Даже не рифмую.

Думаю, где-то там, в высях, небесный Пушкин смотрит на нас и улыбается (а может, чистит пистолет).

Подготовил Василий Артемьев

газета «Истоки» / Статья от 14.12.2020 г.