Портрет поэта

*  *  *

Радость тишины со мной проснулась,

Утренняя радость тишины.

Утренняя радость от шуршания волны.

Море… Я у моря. Это мне не снится.

Мне так радостно, что более не спится.

Ощущенье новорожденного дня,

Розовый над морем свет –

Утро жизни из моих побед.

Свадебное путешествие

Море и небо снаружи,

Мой личный ад внутри,

Мой личный враг замри.

Море и небо, кусочек суши,

Я, человек-бусина,

На полотне гигантском.

Бархат песка оторочен

Синим шифоном и кружевом.

Эх, потеряться бы всплеском,

Сбежать от всего ненужного,

Да, сколько можно сбегать

От своих суженых.

Мир подаю тебе в руки,

А, ты косорукий,

Всё норовишь измять,

Измызгать великий праздник

Залить его алкоголем,

Приходится нелегко нам.

Не пробуй сражаться с морем.

Оно побеждает мою печаль

И мне уже только немножечко жаль,

Ну, вылези из себя и оцени

Каков этот новый мир,

Ты ведь впервые у моря,

Дыши этим небом,

Плыви в этой неге,

И боли все смоет

Его красотою.

*  *  *

Белые крыши, белёсое небо,

Пятнистые улицы – симменталки,

Первого снега весталки,

Померзнув ещё немного,

Не отгадаю куда идём,

Нет в этом городе места,

Где мы могли бы остаться,

Чтоб никогда не расстаться.

Везде в этом городе

Обратные повороты,

Откуда рукой подать

До сердца ждущего чего-то:

Любви, заботы.

Забота – это моя работа,

Забота о тех, кто близко,

А хотелось бы обо всех близких.

А любовь – это моя борьба,

Доказывать, что не раба

Своих и ваших инстинктов низких.

Я – Гладиатор усталый,

В бессмысленном разрушенье

– мотив взятия Бастилии,

Но опыт нашепчет

Чревато сие гильотиной,

Где мне отсекают предыдущую жизнь.

И я за любовью не тороплюсь.

На новую в очередь не встаю.

На сердце моём шрамы –

Нет места для свежей раны.

*  *  *

Айдару Хусаинову

Изящество оформленья в стихах

Хранится в тебе,

А медвежьей лапой

Ступаешь ты по Земле,

Огромный и бородатый,

Тебе идёт – быть таким

И просторы,

Наверное, Зианчурино –

Река и горы.

Река глубока, но есть длинные плесы,

А горы покрыты густым и медовым лесом.

И скучно совсем и странно.

Если всё это не так, откуда тогда

Ты такой добрый, открытый,

Волошин прямо…

*  *  *

В 16 ожидаешь встретить

Возлюбленного каждый миг

И в каждом пытаешься

Угадать – не он ли?

В 25 видишь в каждом

Чьего-то возлюбленного,

Остаётся гадать:

Отчего же не твоего?

В 30 и далее видишь

Недолюбленного кем-то,

Зачем-то хочется

Пожалеть, приласкать…

Интересно – возможно ли

Что-то еще отгадать

В этих задачках,

Не имеющих общих ответов:

Иначе бы не были

Неправильны правильные советы,

Женщин, уже переживших

Всё это!

*  *  *

Жизнь невыносимую

Меряю я зимами.

Только счастьем

Бывает не каждое лето.

*  *  *

По своим следам

пройти

С изнова – не дойти:

Заповеданы, закляты

те пути.

Исповедаюсь, исследуя

Слёзы своей памяти.

*  *  *

Странно…

Всё так и не так:

Случается предзнание

Совершенного,

Но все-таки каплей воли

Стремлюсь к океану

Реального…

*  *  *

Слова, просто слова

Так формируют нашу сущность.

Без завываний и камланий

Меняют цвет и «скушность» дня.

Мы, даже, если замечаем

То в памяти не отмечаем

Всех следующих изменений

Смысла обычно,

Кроме непривычных,

Таких, как «я люблю тебя»,

Когда уже махнула на себя.

За что и почему?

Мы ищем подтвержденья,

И начинаем восхожденье…

К истокам юности,

Красивой мудрости:

«Стареть душою не спеши»

*  *  *

Я прошла уже эту дорогу

Людскую в пустыне

Малых и огромных городов.

Видела я жизнь, что мимоходом

К вечности, великости и славе

Может быть, кого-то привела…

Что мне пирамиды после смерти.

Дом дай Бог, чтобы сейчас жила.

Фараоны через трупы шли в загробье,

Да?

А я через стихи иду к любовям…

И от Любви к Поэзии иду…

Бог

Бог Яхве, Бог Саваоф, Просто Бог

Зачем Богу имя, если он Бог.

Богу достаточно быть Богом,

В этом его суть.

Если ему дать имя

То он не Бог чуть-чуть,

Уже среди других

Без имени б затерялся,

Их, богов с именем

Сонмы на Капитолии и Олимпе,

А Бог одинок

И единственен, как Бог.

Так и Любовь без эпитетов.

Это потом, раскаиваясь, её умаляют

До сочетания: первая, страстная, роковая…

Любовь становится упакованной,

Взвешенной этими оправданиями

Перед глупыми индивидами.

А разве можно запаковать

Безмерность и объяснить тайну –

Тайна перестаёт быть,

Безмерность отказывается плыть

В руки, качать на волнах,

И возносить в небеса.

Жалкие голоса сознания

Зачем вы хотите

Всему придать

Законченный и товарный вид,

Бога продать –

Это значит предать,

Не говоря о любви.

*  *  *

Вопросы задают:

Что нового?

Иль

Как дела?

Я отвечаю:

Дочку родила

И новые пишу стихи.

И от моих ответов честных

Все замедляют мимоходность:

Дела и новости такие

Укладываться не хотят в мозгах,

Не ожидающих ответа.

*  *  *

Такая радость!

Новорожденный ребенок!

Такая важность:

Кроха из пелёнок

Мир выползает обнимать.

А я стараюсь, как любая мать,

Чтоб наш огромный мир

Готов был ласково её обнять!

*  *  *

Я слова ощущаю всем телом,

Это трудно мне передать:

Вязкие и рассыпчатые,

Ароматные и химически чистые,

Цветные и прозрачные,

Стерильные, радиоактивные,

Текучие, ползучие,

Льющиеся, бьющиеся,

Ломкие.

Нейтральные и вероломные.

*  *  *

Стихов немолчная работа

Сама собой во мне идет,

Который год – уже всю жизнь,

И день, и ночь, без выходных.

И даже снятся мне стихи,

Как праведнику дикие грехи.

И отпусков мне не даёт

Слов прихотливый хоровод.

*  *  *

Ругаться матом – разрушать самосознанье,

Кроме того – пятно на имидж нежного создания.

Зато единственное крепкое словцо,

Так отразило доставание твоё

И уставание моё. Ну, ты, совсем уже заё!!!

Об иллюзиях

Жизнь состоит вся из иллюзий,

На этом строится она.

Вот знаешь: под ногами бездна,

И шага твоего не ощутит канат.

Когда верёвка низко, то пройду

Не оступлюсь, не гляну вниз ни разу.

Пол иллюзорный, ну и пусть,

Нам главное узнать это не сразу.

И тысячи людей идут.

И как ни странно в основном доходят.

С соломинкой любви

Переплывают океаны,

Негаданно их называют

Именами типа Тихий,

Хотя он тихий только

Десять дней в году.

А я все чувствую безбрежность,

Непредсказуемость стихий,

И под ногами глубину.

И не иду и не плыву,

Парализована отсутствием

Иллюзий.

Портрет поэта

Ты – не соблазн, не искушенье.

Ты – замануха, кидалово и западло.

Ты – вечно юный в своем разрушенье,

И временно, пока ещё есть волосы, седой.

Навеки дворовым и беспризорным

Остаться умудряешься,

Хоть тьма желающих тебя.

Мальчишка озорной,

Король пиковый

Для любимых женщин,

В колоде некомплектной,

Не моей рукой

Ты выдернут и смят

Жестоким алкоголем.

Я лишь приглажу твой

Ершистый хохолок,

На этом свете не являюсь Богом…

Но… если б ты хотел,

То Он тебе б помог.

Потомок Яфета,

Магог и Гог с тобой.

Кортасар правильно,

По Борхесу диплом,

А Маркес этот – Чехов,

Только их, латинов.

А «молодыми быть» заманчиво

Согласна я с тобой.