Воздух с запахом полыни

Я стояла и нюхала воздух. Стояла на асфальтовой площадке, чуть дальше выхода из аэропорта города Симферополя. Именно нюхала, а не вдыхала, стараясь распознать в этой горячей смеси, кроме запаха полыни и разогретой земли, незнакомые пока ещё мне, но такие явственные и яркие цветочные ноты — аромат Крыма.

«Ну, здравствуй, Крым!» — конец мая 2018 года и любопытство нового знакомства.

Я нюхала воздух, совсем как рыжий нос черновато-тигрового кота с рыжими же глазами, сидящего на наружном подоконнике окна у моей больничной кровати. Но это отдельная и более поздняя крымская история…

Нос шевелился, раздувая ноздри и втягивая потоки, поднимался в попытке найти и поймать ароматную струю, вытягивал подбородок и шею в стремлении стать выше. А глаза блаженно щурились от удовольствия.

Странный воздух Крыма, который всегда пахнет цветами просто потому, что здесь всегда что-то цветёт. То ярко и заметно, просясь на рекламные и страничные фотографии, то скрытно и мелко, выдавая себя только волной ароматной струи, сдуваемой ветром или шлейфом движения прохожего.

И недоумение местных жителей: «Что это вы, приезжие, такие странные — всё о воздухе нам говорите, восхищаетесь. Воздух — как воздух, и всё. Дышим просто».

«Сколько тебе лет? Точно? — преподаватель хореографии в театральной студии внимательно оглядывал меня: — Жаль… Была бы ты на три года помладше, я бы сама за руку отвела тебя в Вагановское училище. Эх, умерла прекрасная балерина…» Тогда балерина умерла, а тангера ещё не родилась.

Я всегда хотела танцевать. Но мама почему-то не отдавала девочку «в танцы», хотя девочка все время слышала эти советы от разных людей в мамином окружении. И, став взрослой, девочка сама стала водить себя в разные школы, кружки, секции, собрания по интересам и пробовать разнообразие этих движений, направлений, стилей…

Танго Аргентины поглотило. Приняло в свой мир сразу, бесповоротно и с радостным: «Вот! Мое…». Поглотило и завертело в своей расширяющейся Вселенной, так неожиданно оказавшейся наполненной музыкой разных оркестров, аранжировок и десятилетий; движений соло и вдвоём; мужским, женским и обоюдным; трудом, потом, отчаянием и радостью; волнением и уверенностью; туфлями, нарядами и «трениками»; общением и флиртом, фотографиями и надписями; впечатлениями и путешествиями. Путешествиями по городам, фестивалям и танго-марафонам, которые привели меня в Крым.

В 2014 году всё мое окружение забурлило, говоря о Крыме: «А, помнишь, как ездили туда студентами, сколько дней-ночей-воспоминаний… Сколько историй, романтики, удовольствия… Сколько гор и моря, вина и пляжа, веселья, отдыха и загара…» Снова окунуться в синие волны и бурную студенческую молодость, выйти Афродитой из морской пены и вернуться в серые, тяжелые воды бывше-столичного Петербурга. Автомобили загудели, морской паром затрещал, людская очередь, жаждущая воспоминаний и новых впечатлений, растянулась в ожидании на двое трудных суток. Рассказами о новом посещении Крыма делились долго…

«Подожду пару лет. Нет, лучше лет пять, чтобы надёжнее там все в порядок пришло», — так думала я, наотрез отказываясь ехать на этот юг и отправляясь в уже привычные Грецию, Италию, Испанию — на их солнце, моря, пляжи.

И вот — «Здравствуй, Крым, я приехала, давай знакомиться…» Воздух горячей земли, полыни и цветов.

«Ты даже не представляешь, как там хорошо именно в конце мая! Туристов ещё мало, первой клубники уже много, за ней — черешня, тоже первая. Вино местное, разнообразное. Солнце жаркое, море еще прохладное, но нам ли, после Балтийского залива и в нем + 16 по Цельсию летом, привыкать быстро окунаться и немного плавать… Милонги дневные, вечерние, ночные. Новые люди из разных городов (в своём-то городе уже все хорошие партнёры перетанцованы), знакомства и танго, танго, танго до гудежа в ногах… И приезжаешь ты обратно — загорелая, утанцованная, наевшаяся красных ягод — и идешь такая по улицам, навстречу бледнолицым питерцам — они ещё… а ты уже!»

Смачный рассказ побывавшего в Судаке тангеро-марафонца подействовал завораживающе. Греция с Испанией померкли, расписание отпуска скорректировалось, цели и желания оказались ясны и понятны.

«Здравствуй, Крым, давай знакомиться!»

Ароматы воздуха, клубники, шампанского, духов, танцевального зала и гостевого номера, моря, шашлыков-гриля-мангала в смеси с лавандой из каждого сувенирного киоска, насыщенной листвы, хвои разных пород и видов, и розы, розы, розы — закружили, завлекли, очаровали, оглушили.

Марафон закончился, а танго продолжилось. В другом формате и в другом крымском местечке. Танго-кэмп в посёлке Курортное, рядом с волошинским Коктебелем. Активность южного городка сменилась «сладким ничегонеделанием» в номере с видом на горы Карадага и его, почти медитативным, созерцанием в окно размером со всю стену, в изножье моей кровати. И снова ветерок из степей Крыма с ярким запахом полыни, будоражащим нос и сознание. И счастье. Непрекращающееся чувство счастья от присутствия здесь и сейчас.

Спустившись со своего третьего этажа только на третий вечер пребывания в этом местечке, за белой дверью танцевального зала я неожиданно уткнулась в знакомое лицо. Московский тангеро, удивлённый моим внезапным появлением из южной бархатной темноты, произнес: «Здравствуйте. Кажется, мы с вами в Судаке виделись и танцевали…» И вправду, в зале оказались знакомые лица, улыбки, шутки. Танго продолжалось.

А с ним продолжались море, пляж, клубника — черешня, загар и волны, жажда — мороженое, розы и сухая, горячая земля.

И чебуреки. Большие, румяные чебуреки в татарском кафе на набережной, растянувшейся привольно и оформленной уютными уголочками на любой вкус. Кафе с видом на море и «бунгало», столик европейский, столик низкий, сидение в подушках и в плетёных креслах, тарелки белые и блюдца расписные. Маленькие гастрономические удовольствия легко меняли настроение в новых декорациях по сиюминутному выбору. Чем не развлечение — охота на новые вкусы чебуреков: мясо — это уже привычно, сыр с зеленью и помидорами — не ново, но с ягодами, фруктами и разными соусами… Это кафе оказалось центром притяжения отдыхающих всего посёлка и вечером мест нет, как в хорошем ресторане. А ещё музей. Музей традиционного крымско-татарского быта и культуры при кафе. Тоже интересно.

Ещё неделя пробежала незаметно, и неминуемые чемоданные сборы произошли.

Я стояла и нюхала воздух. Стояла на асфальтовой площадке, чуть дальше выхода из аэропорта. Именно нюхала, а не вдыхала, стараясь распознать в этой холодной, влажной смеси воздуха и воды аромат хоть каких-нибудь цветов.

Серый, ровный, горизонтальный город с широкими проспектами и чередой высоких домов светился далеко впереди и пах бензиновым выхлопом, кожзамом, пластиком и ароматизатором салона такси. Знакомые песни на радиостанции «Эльдорадо», бодрые рекламные слоганы, яркие фонари и вывески.

«Здравствуй, Петербург! Я вернулась».

Я вернулась, а все изменилось. Или я тебе изменила? Или я себя изменила? Но хочу новый дом… Пусть на подзаброшенном, местами неухоженном, где-то застывшем в прошлом, горно-лазурном, пыльно-полынным, фруктово-туристическом Полуострове.

И переезд состоялся. Спустя три года я обрела этот мир, в котором хожу со счастливой улыбкой на лице просто так, от ароматного воздуха. Обрела этот своеобразный мир со своими законами, чудесами и чудесатостями, неожиданностями и поворотами, от которых иной раз удивлённо встряхивается рыжая прическа, как шёрстка больничного кота в окне.

Здравствуй, Крым. Я теперь здесь.