Путешествие из Эн. в Н., туда и обратно, или Небо в Цветочек

Бытие нерафинированное. Содержит алкоголь, атеизм, цинизм, романтизм, научный материализм, генно-модифицированные организмы, милицию, поэзию (и поэзиеносителей), бензин, никотин, фестиваль, пельмени, пирожки и прочие психотропные вещества, а также следы культуры, истории, русских (и нерусских) народных сказок и мировой классики.

Не разбирать и не давать детям!

======================

ТУДА

======================

…выехали мы из саратова в девять.

точнее мне пришлось выйти из дома в энгельсе в 5.30, так как перед капитальным уходом вообще надо было еще заехать в смирновское ущелье в частности (кто не в курсах, это заводской район, край кумысной поляны и жуткие задворки с ежеутренним запором на единственном мосту через ж/д. пути в районе заавтовокзалья) и отдать хозяйке забытую накануне её родную и жутко нужную флешь. владелица не хотела ждать три дня.

мож боялась, что я помре на трассе?...

в обчем, в 7.05 я в смирновском отдаю хозяйке флеши сей чудный миниагрегат на 8 гигов (большой таки объем на текущий день, все же мы, хвала богам, живем в просвещенном 2012 году, а не в каком то там 2005), и еду на вокзал, где уже ждет меня (и еще 48 минут ждал, хвала запору), мой спутник на первый совместный дальний стоп.

обладает товарищ ростом чуть выше моего, и таким же как у меня весом и ирокезом (ну, почти: пожиже, покороче и поблондинистей).

с одеждой мы тоже угадали.

то есть, представьте. идут рядом по трассе два тумбоида, под 90 кг, росту 165-168, один в черной майке и белой льняной рубашке (я), второй в бело-бледно-голубой майке-тельняшке и точно такой же, только черной и с перламутровыми пуговицами рубашке (он),. ирокезнутые на всю голову. у меня темные джинсы и скрипучие нечищеные берцы, у него выгоревшие джинсоиды и древние до пыльной седины кеды. из одного кедона можно при желании высунуть пальцы и тоже постопить (если руки заняты). один рюкзак толст, другой тощ до неприличия. в общем, являем собой выверенное единство стандартизованных противоположностей.

чистый иньянь. без изъянь.

да, владелица флеши дарит мне на дорожку два апельсина и ненужную ей картонную коробку снежка. я его тоже не люблю и принимаю в надежде скормить спутнику, с коим мы говорим на «вы» и виделись за 5 лет раз восемь всего пока. причем в довольно формальной обстановке фестивально-концертного типа.

правда, на прошлом фестивале дебюта в саратове (неделю назад) он надрался вдрызг (три дня, 6 литров водки) и опочил у меня на трезвой груди, так как мне была нужна вписка в саратове на ночь, а мне после сотрясения пришлось жить в сухости полгода, я не пил и всё помню!

там на вписке было 5 имажных безумцев-поэтов с дамами и еще несколько без дамов, и неподдающееся учету количество поэтов в стадии пре-имаго, с едва пробивающимися еще текстами, крыльями и усиками, и они всю ночь читали стихи и трепались весело, а я, нашедши юного поэта из Н., с орехами, отжал у него все его фундуки, что компенсировало мне отсутствие мяса и невозможность выпить, и с удовольствием-с кормился пищею духовною и ореховою, время от времени компактно складывая на диван очередного уходяшего в (мета)морфоз поэта.

но это отдельная история... и про Ваню-с-орехами в другой раз.

про фестивальную джакузи с сатурналиями тоже.

и про юру тоже.

вообще, надо сказать, к юре я приглядываюсь уже давно. и, не спорю, во многом моё согласие на этот стоп с ним было вызвано банальным любопытством. и подла(й)кировано свойственной лично мне разновидностью авантюризма.

к тому же, надо же когда то начинать парное катанье? у меня никогда не было общих стопов. и учителя на мой первый стоп – тоже. однажды я попросил Хб.Х о совместном стопе и роли первого учителя. но тот ответил лишь «а вы уверены что мы не убьем друг друга в процессе?»

и я задумался.

и поспрашивал…

и оказалось, что остальные знакомые ходят либо в одиночку либо устоявшимися партнерствами.

поэтому я так и остался без учителя и до всего доходил сам.

в прямом смысле этого слова.

и во всех остальных.

))) на вокзале отдаю страдальцу-ожидальцу снежок. у меня рюкзак набит средствами выживания, у него почти пуст. снежок он тоже не любит, поэтому кладет в рюкзак, мечтательно так озвучивая: «а вот если он лопнет, как же будут выглядеть мои парадные джинсы?»... ловим автобус до елшанки и едем.

по дороге травим байки водителю, а пассажиры тихо слушают — и — с широкораскрытоглазыми светлыми лицами — смотрят...

многие из них в первый и последний раз в жизни видят автостопщика. поэтому даем для них благотворительное автостопное шоу.

…например, история про мой первый стихийный автостоп — как я два часа стопил на выходе из леса…

дышал весной в лесу воздухом, припозднился с выходом на трассу и упустил последний автобус, дай, думаю, застоплю кого? теорию то я знаю, вот и попрактикуюсь… там уж и солнце на закат, и сумерки, и тени… два часа стоплю, а никто не тормозит… и все больше и больше скорость, и все шире дуга, по которой они меня объезжают… и только потом дошло до меня, до умельца, — а может, во внешности что не так? одежда там грязная, или ирокез растрепался, или может ширинка не застегнута? осматриваю себя.

обнаруживаю, что как раз на обращенном к дороге боку висит у меня на поясном ремне незачехленный топор...

====================

…мы бродячие артисты, мы в дороге день за днем

и машина типа «фура» это наш привычный дом…

=====================

В общем, развлекаем водителя и формируем у пассажиров лояльное отношение к нам как к виду… заодно отрабатывая парную легенду про фест. просто чтобы они поняли, как мы веселы, добры и хороши, почему не страшно (а местами вообще необходимо, особенно ночью!) подбирать стопщиков на трассе.

так вот, вышли мы на конечной автобуса — пошли в сторону трассы. вспомнили, что у меня нету на тлф денег. не то что совсем... но почти. а у спутника вдруг проснулся голод — но не на снежок... да, кстати, о снежке. он в саратове уже растаял. на дворе стояло 26 апреля, уже так хорошо обосоножевшее, и нюхало первые распустившиеся на абрикосе цветы-камикадзе.

в саратове начинается припозднившееся ханами, а я, как психованный японец, убегаю от него на север.

…заходим в последнюю саратовскую забегаловку (в буквальном смысле последнюю, а может даже и распоследнюю, хотя с какого конца забегаловского пути, конечно, смотреть), покупаем пирожка, испорченную воду (что-то такое горьколимонадношипучее) по цене бензина, я кладу деньги на тлф... и выходим на трассу. время 9.00.

рассеянно роняю телефон, он обнуляется... 1 января 2001 года, 00.00. время пути пошло!

фестивальное время.

по дороге мне названивает маман. она уверена что у меня 3 дня работы от заката до рассвета садовником-черноземокопателем на суперпуперчастном участке под Саратовом. пока мы не в роуминге, я ей отвечаю... потому что в роуминге придется перезванивать (кстати она меня почти разорила).

на телефон приходит смс — «спасибо, что воспользовались нашим терминалом»!.. а денег — нет. Не, ну приколись... денег не перечислили, а спасибо — сказали… культура!

жарко, машины не стопятся, рюкзак у меня тяжелый, ибо туристическая привычка... идем и песни поём, иногда меняемся рюкзаками.

едут-едут-едут мимо и совсем не тормозят… а те кто тормозят, подвозят на 20-30 км, до следующей деревни…

стопит в основном юра. как то так само собой вышло, что он и машет и добегает и вопрошает всегда весело одной и той же техничной фразой «подбросите вперёд по трассе?». а я просто иду и вдохновляю. что мне, жалко, что ли? пусть потренируется. к тому же говорить нам пока еще не о чем, а маханье и беганье разбавляет неловкость бесполезного молчания абсентом полезной деятельности и позволяет держаться от меня подальше.

пока мы друг к другу еще только присматриваемся, принюхиваемся, приближаемся — бочком, бочком…

первая застопленная фура выпустила из своего чрева водилу-гориллу, тот выслушал бодрое «а не подбросите вперед по трассе?» рысью подбежавшего юры (вы видели когда-нить, сколько метров тормозит на трассе с крейсерской скорости до обочины правильная груженая фура?), хмуро посмотрел на мои берцы и сказал «подброшу. одного».

а меня с берцами трое. но где вы видели, чтоб берцы поодиночке путешествовали, да еще и без хозяина? а с юрой меня четверо. а еще и его кеды.

мы сказали нет. водитель пожал плечами, сказал что вместе не уедем, будем тут стоять до самой зимы, залез в машину и упылил вперед по трассе.

мимо прожужжал красный спортбайк, первый гордо расправил плечи, второй улыбнулся сквозь прозрачный намордник, а мы им помахали вслед.

ближе к полудню и северу вдоль дороги стали появляться недорасстаявшие снега, вот что значит высокие широты.

четвертый высадил нас у какого-то странного поворота с плакатом, гласившим, что за прошедший год в республике на дорогах погибло много водителей, из них очень много — от попутчиков. Сколько попутчиков погибло от рук водителей, статистика не знала: прикопанные в лесу попутчики видимо отказались участвовать в опросе. им было не до опросов, они уже отрешились от глупой мирской суеты, от игры в фантики фактов, и мирно сливались с природой.

в общем, дорогие водители, будьте бдительны.

и они бдили. или бздили. в общем в этой республике не стопится. особенно возле таких плакатов. и еще километров шесть после них.

чтение — зло.

мимо прожужжал красный спортбайк. первый гордо расправил плечи, второй улыбнулся сквозь прозрачный намордник и дернулся, когда первый резко газанул, прибавив скорости, а мы им помахали вслед.

пятый был наша первая иномарка. в нижний? о, круто, круто, молодцы, ребята, — и втопил под 120 и по синусоиде. по сторонам замелькало всякое: фуры, березы, облака, снега, красный спортбайк… есть хотите? да. понятно. жаль накормить не могу, но вот вам карамельки, угощайтесь! там вон на заднем рядом непочатая бутылка с водой, тоже берите.

карамелька была вкусная.

потом мелькнула милицейская машина. она думала, что на этой трассе она доминантный самец. и не любила чтоб её обгоняли. поэтому возмутилась и с воплями кинулась следом. наш водитель хихикнул и прибавил скорость и громкость музыки. он то сбавлял, то прибавлял, ювелирно уходил на фурообгоны и явно иногда поджидал запыхавшуюся машинку. наконец он выбрал длинный пустой кусок трассы, за которой дружелюбно поблескивала снежком и болотцем канава, и пошел медленно-мееееедленно...

милицейский гончий тоже был не дурак, и повторил маневр, притираясь бок о бок, так что передние окна машин оказались на одном уровне, а левые дверцы нам уже не открыть и из машины не выскочить. лакированные тушки пошли вровень, как два влюбленных кита, почти касаясь друг друга ластами… тьфу, боковыми зеркалами. гончие скалились в окно пистолетами и разве что не гавкали от азарта. наш водитель достал из кармана какую-то корочку, раскрыл, через окно показал товарищу милиционеру, сидевшему на пассажирском переднем сиденье. тот пару секунд всматривался, взял под козырек, и их машина плавно отошла в сторону, отваливаясь и разворачиваясь обратно через сплошную полосу. от так то! сказал наш водитель. ну, что, еще по карамельке? ага! и снова втопил под 120.

ну, лан, сколько могу, столько да! — сказал он, высаживая нас почти на триста километров севернее, — доброй дороги! и улетел — только его и видели.

из-за поворота выползла первая фура. гориллоид протер глаза, убедился что это мы, и тоже газанул.

до саранска мы обгоняли его еще дважды.

Опубликовано в авторской редакции

Продолжение следует…