Человек из свежих трещин

Вот держу я подборку стихов Забировой Д. И. и думаю, что мне написать о её стихах? О чём это? И понимаю: могу написать, как это отзывается во мне.

Что за совершенное стихосложение — такая редкость в юном поколении поэтов. Потрясающая метафоричность тоже редкость в потоке нарративной поэзии двадцатилетних. И музыка внутри пульсирующим нервом, коротким битом, короткой строчкой — иногда из одного слова «оно». Система оформления текста, разбивание тоже совершенна.

Откуда, почему такая зрелость в девятнадцатилетней? Диана –совершенная богиня древнеримских весталок и «человек из свежих трещин», она укрывает душу паллиативным плащом из поэтических слов. Паллий — это плащ на латыни. Паллеативная помощь — это забота. Укрытие от боли. А вот в технике паллиатив совершенно другое — адаптация не очень пригодных существующих решений для решения новой задачи. И Диана берет традиционные техники стихосложения и адаптирует их для решения своих уникальных задач.

И вы даже не видите в этом ни грамма почвенничества, всё новое – новый век, новая раненая душа. Было у Лорки, у пламенного Гарсия Федерико, помните касыду о недосягаемой руке:

«Я прошу всего только руку,

если можно, раненую руку.»

А у Дианы Забировой есть стойкая лирическая героиня Кэтти, создающая «паблик ВКонтакте,

Чтобы писать: "никогда не сдавайтесь!!"»

И хотя стихотворение далеко от хэппи-энда, но катарсис у читателя случается. Читателю дают понимание и неотвратимости (жизнь к сожаленью не кино – перемонтаж не существует), и понимание неизмеримой ценности просто жизни, без трендов-брендов и успехов-достижений. Просто ценности вздоха и взгляда каждого живущего рядом. Настоящая литература берет чернила из сердцевины, из глубины автора. И тут строки не водой писаны, в память попадают, даже если слёзы высохли. Тут не надо заумных критериев, такая поэзия из сердца к сердцу. Прочтешь и стучишь автору – пожалуйста, не пропадай. Нам в этом мире современной литературы не хватает человека, способного так о нём рассказать, способного быть предельно чётким и внятным. Мир не видит себя сам, только отражается рефлексией талантливых творцов. Просто развелось много кривых зеркал, много токующих глухарей. Мир на перепутье, и смена вех – благо уже не равно материальный успех. И вот об этом сражении, что человек ведет с собой в глубине психики, и которое только ему по зубам и плечам, рассказывается в большинстве стихотворений юной поэтессы.

Галарина Ефремова

Дурная карусель

Стены квартиры

сужаются так,

Что становится

трудно дышать.

Дни недели

в дурной карусели

кружат,

Пытаются кожу

Содрать.

Как Данко отдал

Горячее сердце,

Так я отдаю

всю себя тишине.

В комнате,

Где

Так мало места,

Лежу в пустой

темноте.

Не помню,

Как плакать

И как смеяться.

Хочется взять

Утопиться в вине.

И главное –

Не влюбляться.

Никогда

Ни в кого

Не влюбляться.

Ты пришла

Ты пришла холодной декабрьской ночью.

В тебе мне привиделся солнечный мягкий свет.

От немой теплоты я полностью был обесточен.

Все, что смог – это тихо сказать: "Привет"

Не знаю, что за чудо могло случиться.

Золотце, ты откуда такая взялась?

Среди всех нулевых людей ты – единица,

И я так не хочу тебя сейчас отпускать.

Ты молчишь.

Я пишу тебе, милая, третий день.

Не подумай, во мне нет обид или злости.

Даже если сердце мое – для тебя большая мишень,

Просто знай, я все ещё жду тебя в гости.

ВСД

У ВСД есть врачебная расшифровка.

Вегето-сосудистая дистония.

Или – Внутренняя Самостоятельная Дрессировка.

Назначают лечение: ежедневная терапия.

"Попей воды, полежи, отдохни..."

Доктор-врач, от этого только расстройства.

Что волнует? Тревожность с людьми.

– А что вы делаете в момент беспокойства?

– На завтрак съедаю тарелку боли.

Вместо чая завариваю кислый воздух.

Ещё добавляю щепотку слёз вместо соли.

Повторяю себе под нос: "все пройдет" –

мой утренний лозунг.

Доктор пристально смотрит в горящий экран,

Теребит последние apple watch на руке.

Я продолжаю молитву, как богослов Феофан,

о (не)диагнозе – Вэ Эс Дэ.

Говорю:

"Ладони потеют зимой в минус тридцать.

Виски пульсируют – отбивают ритмично шаг.

Доктор, скажите, что с этим можно сделать?"

В ответ:

"Кислородное голодание. Попробуйте чаще дышать".

Сон Раджи

Раджа,

Девушка из стекла и пепла,

Проглатывает дым сигарет.

Игнорирует свет.

/Раджа, открой глаза.

Раджа, считаю: раз...два/

Раджа,

Человек из свежих трещин,

Молчит, что Шива

Ее покалечил.

/Раджа, открой глаза

Считаю теперь до ста/

Раджи внутри

Шаровая молния

Швыряет на клочки.

Сотни мелких

телесных осколков

По всей плоти –

красные заколки.

/Раджа, открой глаза.

Раджа, это всего лишь игра/

Знает Раджа,

Что пепел внутри – это сажа.

Ее качает с пяток на мыски́

В объятиях незримой тишины.

/Раджа, открой глаза.

Раджа, сегодня никакого куража.

Раджа Раджа Раджа Раджа.../

Раджа открывает глаза.

Этой ночью Раджа плохо спала.

*  *  *

Когда льются из глаз амазонки,

Когда слова выползают из кожи,

Прорываются через кость,

Все что остаётся – злость.

Если меня на куски разрезать,

Внутри – лишь ползучая плесень

И ещё /может быть/ дикий мёд.

Все говорили: заживёт, пройдёт.

/Под ключицей до сих пор что-то рвёт/

Здесь, где выкрашены ады,

Где все слова – бравады,

Я говорю на мертвом языке,

И каждый звук – в штыке.

Здесь, среди землетрясений,

Среди солнечных затмений

Цианидом стекает грусть,

И я сквозь боль смеюсь.

Говорю: все не так уж и плохо,

Будто уже не так одиноко.

А дно так близко, недалеко́.

Всё, как в немом кино.

Только ему нет конца.

Мне

Хочется

Начать всё

с чистого листа.

/но уже нельзя/

Оно

Оно

Начинается,

Заканчивается

На "о".

Когда все уходят,

Оно резко

Без лишних "но"

Приходит.

Когда рвется всё

Изнутри,

Здесь снова Оно,

Смотри.

Сидит рядом

С тобой.

Кричит матом.

Закрой

Уши руками.

Глаза

Резко сожми.

Рукавами

Вытри слёзы.

Не слушай.

Кричи:

"Одиночество,

Уходи"

Кэтти

Тридцать лет

Кэтти готовила сырники по утрам.

Ходила по воскресеньям в храм.

Сочиняла стихи своей маме,

Выбиралась на озеро с друзьями.

Рисовала картины на высотке в Чикаго.

Учила английский не потому, что надо.

Вязала маршаловые шарфы и шапки,

Курьеры носили букеты в охапке.

С тридцати трех

Кэтти активно общалась с врачами,

Боролась еженедельно с лучами.

Как-то вечером решила создать паблик ВКонтакте,

Чтобы писать: "никогда не сдавайтесь!!"

Кэтти лежала в местном паллиативе,

Готовилась к гормонотерапии.

Иногда жила в палате триста одиннадцать,

Думала, как это все выдержать.

Кэтти всегда вспоминала Бога.

Просила, чтобы на смерть – никакого намёка.

В тридцать восемь

Кэтти уже не вставала,

Но шутила, не раскисала.

По телефону, прощаясь с родными,

Говорила: "Ну разве мы заслужили?"

С тридцати трех

Кэтти болела раком.

Сегодня Кэтти не стало.

Что будет, если...

Если

Этот мир – аквариум,

Я в нем – на самом дне

Если

Эта жизнь – террариум,

То я – ахатина в песке.

Если

Сжатый воздух – котлован,

То я дышу, задрав рукав.

Если

Каждый – океан,

То я – забытый

батискаф.

Плыву,

Иду ко дну.

И если вдруг

Поддамся бризу,

Там кто-то

Постучит мне снизу?