Все новости
ПОЭЗИЯ
18 Июня 2020, 19:09

Стихи, посвященные Сергею Борисовичу Краснову

Борис РОМАНОВ
* * *
Жил-поживал Сергей Краснов,
изобразитель полуснов,
художник в меру бородатый.
А мы с Красновым земляки,
мы с берегов одной реки,
бегущей под горой покатой.
Что говорить про земляков!
Аксаков, Нестеров... Краснов –
все по заслугам знамениты.
Но грустный город на горе –
наш сон о канувшей поре,
в которой все друзья забыты.
Там наша юность. Это грусть
былых порывов? Или груз,
который горестно приятен?
Но тесной родины пейзаж –
пейзаж души. Не передашь
души – и он уж непонятен.
А что понятно на земле?
Блеск натюрморта на столе?
Любовь и смерть? Добро и зло?
Живу, а многого не понял.
Тому ли больше повезло,
кто все, не мучаясь зело,
зарисовал или запомнил?
Пока живем, Сергей Краснов,
изобразитель полуснов,
друг-живописец бородатый,
нам приоткроется не раз,
что за туманом видит глаз
души – неведомой крылатой.
Москва, 1979
Иосиф ГАЛЬПЕРИН
Напротив зеркала
Сергею Краснову
1.
Счастьем впрок не запасешься,
сладость за щекой не спрячешь,
на себя не обернешься,
за другого не заплачешь...
Как по зеркалу – дыханье,
затуманит и пройдет
день, что отдан был охране
завоеванных высот.
Глаз отвел – и все пропало!
Не мигая – не смотри,
потому что это мало –
быть у зеркала внутри,
потому что мало слова,
мало памяти и слез,
потому что надо снова
делать глупости всерьез:
признавать своею болью
боль, рожденною чужой,
клясться вечною любовью,
прятать сладость за щекой.
2.
Все рисуют автопортреты,
пишут маслом, как режут ножом.
На живое наносят ретушь –
и становится ретушь лицом.
Будто нож погружается в масло,
наша кисть погрузилась в стекло.
Зазеркалье – небезопасно,
но опасность – не ремесло.
Отскобли от лица улыбку,
вымой руки, иди писать.
Ты не бойся, что сходство зыбко,
бойся намертво угадать.
Александр РАДАШКЕВИЧ
Февральское посвящение
Сергею Краснову
Жизнь – это только в рани стогласной,
когда все бессмертно и все навсегда,
потом только кажимость, только терпенье,
чтобы помедлить и чтоб дотянуть – до чего,
и козе понятно, но коза тут совсем ни при чем.
Вот уже ни души ни в желанной дали и ни
рядом, сердце бьется о ребра вприпрыжку и,
наверное, все-таки зря. Перед носом в бассейне
упрямо маячит серая пятка смертоносной карги.
Мы дотянем до сорванной ручки, мы ворвемся
в чужие снега, обломив непослушные крылья,
надрываясь в пустых небесах. В этой школе
мы все недоучки. Ты, я знаю, меня вспоминаешь
там, где не было в жизни меня. Растет трава,
спадают лица над свитком попранных времен,
давно смеются надо всем, о чем мы плакали
так сладко, и в этом мире совершенном мы
совершенно ни к чему. Это голая правда,
мой брат сердобольный, аж
до первого ветра весны.
2017
Сергею Краснову, Прощальное
Он отлетел, наш тонкий остров, что так умело
вырвали с корнями, пером нечаянной жар-птицы,
оставив землю задыхаться в бетонном панцире,
под матрицей незрячего стекла. Все это было,
знаешь, не про нас и даже как-то зря нам показалось,
раз эту жизнь не пережить и эту смерть не проворонить.
Новопреставленный Сережа, как снится там тебе,
как кажется, какие вещие полотна ты слету дописал
для смытой рамы небосвода? В Уфе метет недвижная
метель и вьюжат тополиные бураны, без всякой там
маститой бороды ты процветаешь тамошней улыбкой
в дверях непрошенного края, где наша Надя с вечной
сигаретой расписывает мне последнюю шкатулку
с румяной перламутровой Снегуркой, что сжала
птицу зряшных снов в заиндевевших рукавицах.
2020
Айдар ХУСАИНОВ
Памяти Сергея Борисовича Краснова
Жизнь – это сказка, великое странствие.
Сколько не стой как свеча на ветру,
Жизнь – это счастье, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
Сонмы чудовищ, все демоны адские
Рвутся в окошко ко мне поутру.
Жизнь – это сказка, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
Ангелов пенье и вопли фанатские
Душу мою подвигают к перу.
Жизнь – это сказка, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
Женские слезы, обиды небратские
Жизнь устилают подобно ковру.
Жизнь – это сказка, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
Вот и друзья словно сны подбираются,
Каждый является прямо к добру.
Жизнь – это сказка, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
Пей эту жизнь, пусть звенят подстаканники,
Кисти и краски продолжат игру.
Жизнь – это сказка, жизнь – просто фантастика,
И я никогда, никогда не умру.
15 июня 2020
Иосиф ГАЛЬПЕРИН
* * *
Где камень скомканной газетой
лежит в подножии травы,
там ночь разута и раздета
идёт на вы.
Шаги бесчувственно-смертельны,
не намекая, не грозя,
отдельно или же артельно
ведёт стезя.
Здесь мимо кладбища на небо
тропой знакомых мужиков
при свете дня иду нелепо,
на всё готов.
Бликует камень, не газета,
чья ложь раскрыта белым днём,
впечатаны кусочки света
сухим огнём.
17 июня 2020 года