Все новости
ПОЭЗИЯ
16 Мая 2019, 12:39

Он все-таки живой! – не плюшевый дракоша

Варвара МАЛЫГИНА Варвара Малыгина – известная уфимская поэтесса, у нее прекрасный литературный слог, острая мысль, высокий и требовательный вкус. Поэзия – искусство «элитарное», вымирающее на сплошном и назойливом фоне общекультурных, общепонятных, общепринятых – слишком доступных ценностей и критериев. «Слишком человеческих», посюсторонних, прозаических – популистских и плоских, как этот дряхлый мир. Вполне себе материальные, полезные, давно запущенные в тираж, ставшие массовыми смыслы и формы сегодня, как всегда, затирают и оттесняют высокое искусство поэзии. Ее, «слишком сложную» или «устаревшую» для скоротечной моды, по-прежнему не воспринимает массовый современник-читатель: не умеет понять – и не хочет знать.

Поэзия, как всегда, удел лишь одного процента от общего читательского интереса, она мало принимаема, чаще гонима, как и все, что не от этого мира (не на потребу и продажу). Опережающая свое время, настоящая, самобытная поэзия, быть может, слишком прекрасна для скороспелой злобы дня и скорее вызовет презрение толпы, недоумение или зависть, чем адекватный, достойный ее поэтический восторг. Трагедия истинной поэзии, однако, в том и заключается, что она не может (это не в природе ее божьего дара), даже если захочет, приспособиться к этому продажному миру. Скорее уж, она сама и есть – единственная возможность для «избранного» читателя возвыситься до чистой поэтической прелести. Насладиться мгновенным сиянием хрупкой, всегда несвоевременной и не вполне земной красотой…
Алексей Кривошеев
Про кота
Не веду философских бесед я с котом.
И уж точно не плачусь коту я на жизнь.
Но как сяду писать что, об этом, о том,
Он опять прибежит!
Только нет и не будет иного пути,
И с котом нужно быть всегда начеку.
А иначе опять все вокруг обшерстит
Или сделает кусь.
Но да ладно, ведь в целом с котом хорошо.
И кота можно гладить, еще – обнимать.
Вот и прямо сейчас он ко мне подошел
И говорит: «Мяу-мяу».
Я на это отвечу: «Чего тебе, кот?»
Только что ему надо, он знает ли сам?
Заберется на стол и следит за рукой.
И мешает писать.
Стала думать, а с чем бы кота срифмовать.
Может, принял он ручку за мышь или мяч?
Для него, к сожаленью, все эти слова,
Что для меня его «мяу».
Луна
Светит, но все ж бледна
В небе ночном Луна.
Не разглядеть никак:
Скроется в облаках,
Прячется средь ветвей,
Slipping away.
Бродит меж звезд – ежей
Колких. Сама уже
Будто в тумане еж,
Лучше не назовешь.
В ясную ночь Луна
Всем хорошо видна
В небе, но вот беда:
Днем ее не видать.
В мире подлунном шум.
Где бы мне, я спрошу,
Здесь обрести покой
И тишину? Такой –
С той ее стороны
Или внутри Луны.
Там даже солнца нет,
Врал Носов о Луне,
Там все совсем не так.
Солярная кислота
Изредка сверху «кап-кап»,
Вроде дождя с потолка.
Как если б жидким был свет
И просочился. Свей
Кокон себе, гнездо,
Можно построить дом.
Главное, было б где,
Тихо одной сидеть.
Ты же сюда не лезь,
Нет тебе места здесь.
Если впустить решусь,
Не поднимай тут шум,
Не пробуждай стихий!
Буду писать стихи,
Как хорошо вдвоем
Нам с тобой. Водоем
Лишь отразит Луну.
Главное, не тонуть
В лунных ее морях,
Только вот, говорят,
Их запирать внутри
Надо, а то, смотри,
Будет опять потоп,
Вдруг пострадает кто…
Хочет порой сиять
Ярче, чем Солнце, я
Знаю, с небес Луна.
Только, увы, смешна
Эта ее мечта.
Солнцем Луне не стать.
Так на своем пути
Мне не дано светить.
* * *
Лето окна пинком распахивает,
Врывается в дом насекомыми, пухом, пылью.
Становятся громче звуки и резче – запахи,
И краски контрастней, ярче, чем прежде были.
Лето срывает одежду, гонит из дома.
Лето непредсказуемо, бескомпромиссно.
Лето – пора коротких ночей бессонных.
И смысла нет составлять какие-то списки.
Списки «наполеоновских» летних планов.
(Чтоб было чем похвалиться потом ВКонтакте)
Лето порой жестоко, непостоянно –
Не проведешь его, только зря растратишь.
Но в этот раз планировать я не буду.
Вот мы идем, утоляем холодным жажду…
Лето вокруг, и это – такое чудо!
И прижиматься к тебе почему-то совсем не жарко.
* * *
Скажу: «Не отпускай!», но ты отпустишь
В холодную заснеженную пустошь
Зимы, что то морозит, то завьюжит.
Здесь в одиночку не спастись от стужи,
Но каждый отделен и будто брошен…
Когда уютный плюшевый дракоша
Становится действительно драконом
И пламя изрыгает, безусловно,
Не по себе становится и жутко,
Как не пытайся обратить все в шутку,
Бессмысленно, не выйдет ничего.
Но радостно: он все-таки живой!
Не плюшевый, а самый настоящий!
Но все ж не выбирается из чащи
Иль из пещеры. Мол, дойти попробуй:
Сейчас тому препятствуют сугробы
И лютый холод! После будут лужи:
Хоть и теплее, но дорога хуже,
Тут ноги не удастся не запачкать…
Драконы по зиме впадают в спячку.
Да что уж там драконы, даже люди
Готовы спать, пока их не разбудят!
Да я б сама дошла тропою тайной!
Хотя драконы, вроде бы, летают,
Но, видимо, нелетная погода.
Стоит в оцепенении весь город,
Его сковали снежные заносы.
Лишь почему-то мне заснуть непросто.
На наволочку – капельку лаванды,
Она не помогает, ну и ладно!
Ведь ночью зимней, длинной и бессонной,
Пусть лишь в мечтах, но буду я с драконом.
Осеннее
В последний раз вымыть и плотно закрыть окно.
Погружаемся тихо, спускаясь на дно,
На самое дно зимы.
Хоть и бесполезно их мыть,
Ибо пыль здесь такая,
Что ничего не спасет.
Но все же с упорством я мою окно,
Пока погрузились не так глубоко.
На уровне октября
Их можно еще отворять.
Но лучше не открывать:
Желтеть не спешит листва,
И, если смотреть сквозь стекло,
Кажется, что не ушло
Холодное, хмурое лето.
* * *
В наших краях не бывает хорошей погоды.
(Дождь так и льет, угрожая всемирным потопом)
Это присуще любому времени года,
Больше – тому, что вообще-то считается теплым.
Что с этим делать, никто не находит ответа.
Это погода – ее изменить мы не в силах.
Только уехать куда-то, где вечное лето.
Впрочем, я даже согласна на вечную зиму.
Просто зима предсказуемей как-то, яснее.
Самое страшное – меньше, чем минус тридцать.
А в календарное лето с погодой осенней
(Или в весну) очень сложно бывает мириться.
В наших краях не бывает хорошей погоды.
Если бывает, пару дней в год, не чаще.
Только зима. И осень. Когда угодно.
Это помимо осени настоящей.
Даже тепло – или дождь, или сильный ветер…
Эх ты, погода, нельзя же такой быть жадной!
Впрочем, не знаю, есть ли места на свете,
Где и не слишком холодно, и не жарко.
Может, везде засушливо или сыро.
И уезжать – не лучшее из решений.
Видно, такое свойство нашего мира.
Он ведь во всем такой же несовершенный.
Змею
Плохо змее быть рожденной в холодный день,
Лучше родиться в теплый, там либо, где
Вечное лето и не бывает зим.
В общем, тепло как-то больше подходит им.
Тут возникает невольно такая мысль:
Ты же на свет явился в канун зимы,
В осени день последний и в тех краях,
Где с октября по апрель спит в норе змея.
Может, и неустойчив ты к холодам
Так потому, что не вовремя, не туда.
Может, поэтому кажется, что в любых,
Лучших условиях, где и не может быть
Холодно вовсе, мерзнешь ты все равно,
Даже в жару. Да, наверное, то иной
Холод, не от погоды, а что внутри.
И потому я все же пошла на риск.
Мне говорят: пригрела ты на груди!
Только я верю, лучшее впереди.
В сердце тепла с избытком, и не боюсь,
Нежно и бережно трогаю чешую...
Снова зима приходит, и то не грех:
Просто люблю и грею. И буду греть.
Шапка
Остается биться
Головой о стенку.
Ночью минус тридцать –
Шапка не по Сеньке!
Днем – все минус десять.
Вообще не жарко.
Бейся тут, не бейся –
Не по Сеньке шапка!
Ходишь всю неделю,
Выбираешь, вроде.
Что ты будешь делать –
Шапка не подходит!
Ищешь целый месяц,
Ищешь и годами.
Да хоть плачь, хоть смейся –
Вот, не подобрали!
Ну и как тут вовсе
Не утратить веру?!
Даже купишь, носишь –
Все не по размеру!
Говорят ведь люди:
Ищущий обрящет.
Только мне не будет
Шапки подходящей!
Вроде, низко планка,
Не ищу получше!..
Что ж, назло всем шапкам
Отморожу уши!
Зыбко всё и шатко,
Не взглянуть без страха.
Нынче что ни шапка –
Шапка Мономаха!
Уж который день, как
Мне не пишут. Жалко.
Шапка не по Сеньке.
Сенька не по шапке.
Аркаим
Там пахнет солнцем и полынью,
Там степь, и в полдень жарко очень.
Казалось, воздух не остынет,
Но остывает ближе к ночи.
А ночью холодно и звездно,
Но на земле пылают угли.
Там, говорят, на все вопросы
Найдешь ответы, точно в Гугле.
А у воды там странный привкус,
Не забиваемый и чаем.
И жизнь моя, что шла вкривь и вкось,
Пойдет ровней по умолчанью.
Ведь там сбываются желанья,
Причем без всяких звезд падучих.
Мы жизнь свою построим сами,
Не понадеявшись на случай.
Но все же, главное не это,
А – несмотря на наводненье,
Там было лето! Лето! Лето,
Какого не было в Уфе мне!
Еще одно промчалось мимо.
Сейчас под шум осенних ливней
Мне снится небо Аркаима
Да запах солнца и полыни.