Он все-таки живой! – не плюшевый дракоша

Поэзия, как всегда, удел лишь одного процента от общего читательского интереса, она мало принимаема, чаще гонима, как и все, что не от этого мира (не на потребу и продажу). Опережающая свое время, настоящая, самобытная поэзия, быть может, слишком прекрасна для скороспелой злобы дня и скорее вызовет презрение толпы, недоумение или зависть, чем адекватный, достойный ее поэтический восторг. Трагедия истинной поэзии, однако, в том и заключается, что она не может (это не в природе ее божьего дара), даже если захочет, приспособиться к этому продажному миру. Скорее уж, она сама и есть – единственная возможность для «избранного» читателя возвыситься до чистой поэтической прелести. Насладиться мгновенным сиянием хрупкой, всегда несвоевременной и не вполне земной красотой…

Алексей Кривошеев

Про кота

Не веду философских бесед я с котом.

И уж точно не плачусь коту я на жизнь.

Но как сяду писать что, об этом, о том,

Он опять прибежит!

Только нет и не будет иного пути,

И с котом нужно быть всегда начеку.

А иначе опять все вокруг обшерстит

Или сделает кусь.

Но да ладно, ведь в целом с котом хорошо.

И кота можно гладить, еще – обнимать.

Вот и прямо сейчас он ко мне подошел

И говорит: «Мяу-мяу».

Я на это отвечу: «Чего тебе, кот?»

Только что ему надо, он знает ли сам?

Заберется на стол и следит за рукой.

И мешает писать.

Стала думать, а с чем бы кота срифмовать.

Может, принял он ручку за мышь или мяч?

Для него, к сожаленью, все эти слова,

Что для меня его «мяу».

Луна

Светит, но все ж бледна

В небе ночном Луна.

Не разглядеть никак:

Скроется в облаках,

Прячется средь ветвей,

Slipping away.

Бродит меж звезд – ежей

Колких. Сама уже

Будто в тумане еж,

Лучше не назовешь.

В ясную ночь Луна

Всем хорошо видна

В небе, но вот беда:

Днем ее не видать.

В мире подлунном шум.

Где бы мне, я спрошу,

Здесь обрести покой

И тишину? Такой –

С той ее стороны

Или внутри Луны.

Там даже солнца нет,

Врал Носов о Луне,

Там все совсем не так.

Солярная кислота

Изредка сверху «кап-кап»,

Вроде дождя с потолка.

Как если б жидким был свет

И просочился. Свей

Кокон себе, гнездо,

Можно построить дом.

Главное, было б где,

Тихо одной сидеть.

Ты же сюда не лезь,

Нет тебе места здесь.

Если впустить решусь,

Не поднимай тут шум,

Не пробуждай стихий!

Буду писать стихи,

Как хорошо вдвоем

Нам с тобой. Водоем

Лишь отразит Луну.

Главное, не тонуть

В лунных ее морях,

Только вот, говорят,

Их запирать внутри

Надо, а то, смотри,

Будет опять потоп,

Вдруг пострадает кто…

Хочет порой сиять

Ярче, чем Солнце, я

Знаю, с небес Луна.

Только, увы, смешна

Эта ее мечта.

Солнцем Луне не стать.

Так на своем пути

Мне не дано светить.

* * *

Лето окна пинком распахивает,

Врывается в дом насекомыми, пухом, пылью.

Становятся громче звуки и резче – запахи,

И краски контрастней, ярче, чем прежде были.

Лето срывает одежду, гонит из дома.

Лето непредсказуемо, бескомпромиссно.

Лето – пора коротких ночей бессонных.

И смысла нет составлять какие-то списки.

Списки «наполеоновских» летних планов.

(Чтоб было чем похвалиться потом ВКонтакте)

Лето порой жестоко, непостоянно –

Не проведешь его, только зря растратишь.

Но в этот раз планировать я не буду.

Вот мы идем, утоляем холодным жажду…

Лето вокруг, и это – такое чудо!

И прижиматься к тебе почему-то совсем не жарко.

* * *

Скажу: «Не отпускай!», но ты отпустишь

В холодную заснеженную пустошь

Зимы, что то морозит, то завьюжит.

Здесь в одиночку не спастись от стужи,

Но каждый отделен и будто брошен…

Когда уютный плюшевый дракоша

Становится действительно драконом

И пламя изрыгает, безусловно,

Не по себе становится и жутко,

Как не пытайся обратить все в шутку,

Бессмысленно, не выйдет ничего.

Но радостно: он все-таки живой!

Не плюшевый, а самый настоящий!

Но все ж не выбирается из чащи

Иль из пещеры. Мол, дойти попробуй:

Сейчас тому препятствуют сугробы

И лютый холод! После будут лужи:

Хоть и теплее, но дорога хуже,

Тут ноги не удастся не запачкать…

Драконы по зиме впадают в спячку.

Да что уж там драконы, даже люди

Готовы спать, пока их не разбудят!

Да я б сама дошла тропою тайной!

Хотя драконы, вроде бы, летают,

Но, видимо, нелетная погода.

Стоит в оцепенении весь город,

Его сковали снежные заносы.

Лишь почему-то мне заснуть непросто.

На наволочку – капельку лаванды,

Она не помогает, ну и ладно!

Ведь ночью зимней, длинной и бессонной,

Пусть лишь в мечтах, но буду я с драконом.

Осеннее

В последний раз вымыть и плотно закрыть окно.

Погружаемся тихо, спускаясь на дно,

На самое дно зимы.

Хоть и бесполезно их мыть,

Ибо пыль здесь такая,

Что ничего не спасет.

Но все же с упорством я мою окно,

Пока погрузились не так глубоко.

На уровне октября

Их можно еще отворять.

Но лучше не открывать:

Желтеть не спешит листва,

И, если смотреть сквозь стекло,

Кажется, что не ушло

Холодное, хмурое лето.

* * *

В наших краях не бывает хорошей погоды.

(Дождь так и льет, угрожая всемирным потопом)

Это присуще любому времени года,

Больше – тому, что вообще-то считается теплым.

Что с этим делать, никто не находит ответа.

Это погода – ее изменить мы не в силах.

Только уехать куда-то, где вечное лето.

Впрочем, я даже согласна на вечную зиму.

Просто зима предсказуемей как-то, яснее.

Самое страшное – меньше, чем минус тридцать.

А в календарное лето с погодой осенней

(Или в весну) очень сложно бывает мириться.

В наших краях не бывает хорошей погоды.

Если бывает, пару дней в год, не чаще.

Только зима. И осень. Когда угодно.

Это помимо осени настоящей.

Даже тепло – или дождь, или сильный ветер…

Эх ты, погода, нельзя же такой быть жадной!

Впрочем, не знаю, есть ли места на свете,

Где и не слишком холодно, и не жарко.

Может, везде засушливо или сыро.

И уезжать – не лучшее из решений.

Видно, такое свойство нашего мира.

Он ведь во всем такой же несовершенный.

Змею

Плохо змее быть рожденной в холодный день,

Лучше родиться в теплый, там либо, где

Вечное лето и не бывает зим.

В общем, тепло как-то больше подходит им.

Тут возникает невольно такая мысль:

Ты же на свет явился в канун зимы,

В осени день последний и в тех краях,

Где с октября по апрель спит в норе змея.

Может, и неустойчив ты к холодам

Так потому, что не вовремя, не туда.

Может, поэтому кажется, что в любых,

Лучших условиях, где и не может быть

Холодно вовсе, мерзнешь ты все равно,

Даже в жару. Да, наверное, то иной

Холод, не от погоды, а что внутри.

И потому я все же пошла на риск.

Мне говорят: пригрела ты на груди!

Только я верю, лучшее впереди.

В сердце тепла с избытком, и не боюсь,

Нежно и бережно трогаю чешую...

Снова зима приходит, и то не грех:

Просто люблю и грею. И буду греть.

Шапка

Остается биться

Головой о стенку.

Ночью минус тридцать –

Шапка не по Сеньке!

Днем – все минус десять.

Вообще не жарко.

Бейся тут, не бейся –

Не по Сеньке шапка!

Ходишь всю неделю,

Выбираешь, вроде.

Что ты будешь делать –

Шапка не подходит!

Ищешь целый месяц,

Ищешь и годами.

Да хоть плачь, хоть смейся –

Вот, не подобрали!

Ну и как тут вовсе

Не утратить веру?!

Даже купишь, носишь –

Все не по размеру!

Говорят ведь люди:

Ищущий обрящет.

Только мне не будет

Шапки подходящей!

Вроде, низко планка,

Не ищу получше!..

Что ж, назло всем шапкам

Отморожу уши!

Зыбко всё и шатко,

Не взглянуть без страха.

Нынче что ни шапка –

Шапка Мономаха!

Уж который день, как

Мне не пишут. Жалко.

Шапка не по Сеньке.

Сенька не по шапке.

Аркаим

Там пахнет солнцем и полынью,

Там степь, и в полдень жарко очень.

Казалось, воздух не остынет,

Но остывает ближе к ночи.

А ночью холодно и звездно,

Но на земле пылают угли.

Там, говорят, на все вопросы

Найдешь ответы, точно в Гугле.

А у воды там странный привкус,

Не забиваемый и чаем.

И жизнь моя, что шла вкривь и вкось,

Пойдет ровней по умолчанью.

Ведь там сбываются желанья,

Причем без всяких звезд падучих.

Мы жизнь свою построим сами,

Не понадеявшись на случай.

Но все же, главное не это,

А – несмотря на наводненье,

Там было лето! Лето! Лето,

Какого не было в Уфе мне!

Еще одно промчалось мимо.

Сейчас под шум осенних ливней

Мне снится небо Аркаима

Да запах солнца и полыни.