«Я верю в силу настоящих чувств»

Алена Кайбышева для меня –девушка-птица из сказочного мира: посидела на камне у ручья, обернулась девицей, помчалась сквозь вьюгу босиком и без рукавичек в поисках потерянной любви… Нашла, сложила из буковок важное слово «Вечность», превратила его в «Человечность», вдохнув живительный огонь чувства в стихотворения:

Февраль-мальчишка, что беспечно тает

Из сердца чувства-льдинки вынимает,

Озябшими руками собирает «Вечность»,

А мысли вьюжатся в холодной голове.

Он достает два ровных ледяных осколка

И высекает бережно два слога,

Вдруг превращая время в «Че-Ло-Вечность»,

Напоминая об особенном тепле.

Но любимое время года Алены, конечно же, то, в котором много солнца. И которое подвинуло её к мысли, что в каждом человеке плещется море. Да, это оно выплескивается наружу слезами, когда на сердце буря:

Лето пахнет душицей, ромашками, спелой вишней,

Солнце – круг апельсина на небе цвета разлитого апероля,

Я задумалась, все, что дано нам когда-либо свыше:

Счастье, горести, радости, встречи, разлука и боли,

Вымывая слезами, полными соли,

Значит ли, что внутри нас огромное море?

Представляешь, внутри человека такое огромное море.

Приложи руку к сердцу, ты прибой его тоже услышишь.

Мое соленое море подкатило к глазам, когда слушала вот это и другие стихотворения в авторском исполнении во время презентации первой Алениной книжки «Ловец слов». Она стояла на сцене в скромном платье, смуглая, темноволосая, с милым детским лицом, на котором, если присмотреться, заметишь следы пережитых горестей. Давно, еще в детские годы, потеряла отца, погибшего трагически. Потом брата. Потом нашла любовь огромную, ослепительную. И, судя по стихам, потеряла.

Но у нее есть живые теплые воспоминания, которые согревают душу:

Лето — снимок в альбоме, глава из детской книги:

Вот в ладонях несу малину, смородину, три клубники,

Мама сложит в бидон аккуратно и улыбнется

И на зиму по банкам разложит лучи уходящего солнца.

Вот иду по тропинке, ветер играет со мной в прятки,

Мама сшила мне сарафан, такие смешные заплатки,

Будто с платья у мамы: такая же ткань, такой фасон.

Я похожа на маму. Несу с полевыми цветами вазон.

Вот сестра хлопочет по дому, взрослая не по годам,

Братья носятся по двору — многолетний шум, многолетний гам.

В нашем домике три на пять тускло свет горит,

Но зато на пятнадцать квадратов — шесть этажей любви.

Вот бретельки щекочут худющие смуглые плечи,

С папой будем считать звезды, искать бесконечность.

И смеяться так громко, а после долго молчать,

Надо же, тишина умеет по-особенному звучать.

Ночью буду мечтать, сон совсем не идет ко мне,

Представлять себе жизнь, тонким пальчиком рисуя узор на ковре.

Ну и надо же вот такое приснится — 

Расстояние от меня до той девчонки всего тридцать три страницы.

Я проснусь на заре, рядом спят мои пуговички — мальчишки,

Два героя из сказки — моей недописанной книжки.

Ну, а я все так же девчонка — августовская черника,

Мои руки все так же пахнут малиной, смородиной и клубникой.

На столе терпкий чай, только-только сваренное варенье,

Память — фото на память в альбомах и в стихотворениях.

Одну ложку за маму, за папу, сестру и братьев.

Моё лето пахнет звездами, детством, вареньем и маминым платьем.

*  *  *

Глаза закрою, будто показалось.

А на пороге с чемоданом Август.

Войдет, присядет и, не разуваясь,

Начнет рассказ

О том, что третий никогда не лишний,

В карманах, полных теплоты и вишни,

Где мы ускоренно с тобою дышим

И жизнь проносится — таймлапс.

Загар на плечи ляжет равномерно,

А мы не будем прежними, наверно,

Мы долго строили, теперь разносим стены,

Чтобы друг друга чувствовать и жить.

Как в фильме в самой главной роли,

Играет август джаз на саксофоне,

Внутри меня волнуется так море,

Соль оставляя в трещинках души.

И неизвестно, сколько нам осталось

Нести свой чемодан, в котором радость,

Игрушки, фото, платья и усталость

На вырост, на еще такую жизнь.

Ну, а пока в кульке есть абрикосы,

Орнамент тела — загорелые полоски,

И мы на половину — летний воздух,

Бежим скорее к нашим августовским звездам,

Бежим скорее в август наш, бежим.

Книжка Алены вышла в сентябре текущего года. Причем в Германии. Девушке предложили там издаться как победителю республиканских литературных конкурсов, таких как «Проба пера», «Живое слово».

Почему «Ловец слов?» Потому, говорит Алена, что постоянно записывает приходящие на ум слова, строки, мысли. Советует делать так же притихшим в зале студентам Благовещенского многопрофильного колледжа, где сама когда-то училась, окончила с красным дипломом, а потом еще институт. Студенты сидят тихо, слушают, не «втыкаются», как часто бывает на разных «мероприятиях». А когда читала она про маму, про детство, не только у меня, но и у мальчишки, наверное, первокурсника, недавно оторванного от дома, заморгали, заблестели глаза…

«Я верю в силу настоящих чувств», произносит Алена. Да, именно поэтому её строчки отзываются в сердце. Её чувства находят отклик.

Ведущая презентации, библиотекарь Ирина Соловьева, давний друг студентов и преподавателей колледжа, не раз уже устраивавшая здесь поэтические вечера, просветительские лекции, представляя Алену Кайбышеву, вспомнила слова Андрея Вознесенского: «Стихи не пишутся. Стихи случаются». У Алены они случаются в потоке жизни, складываясь из неслучайных слов, из искр, высеченных то ударами судьбы, то из гаснущих огней праздничных фейерверков. Потому что Алена — счастливая! Ей дано выливать себя в стихах и оставаться во времени. «Пишите дневники!», — советует она людям, — становитесь историками своей судьбы!

*  *  *

Поглубже воздух.

Выдох. И дыши.

Под ребрами сжимая крепче жизнь.

И обязательно, что чувствуешь — пиши.

Мы ненадолго здесь, никто не знает, сколько

Идти, в руках зажав квадрат иконки,

К тому, к кому ведут нас этажи.

А что останется от нас в сухом итоге?

Все ненаписанные на бумаге строки,

Глаза на фото, что пусты и одиноки

И хлещущие мысли, нервы, токи.

В глаза невысказанные диалоги — 

Останутся в груди, как рак души.

— Я люблю творчество, — делится Алена Кайбышева. — Я живу им каждый день. Видимо, в моих настройках сразу была заложена эта любовь. Ведь, даже в моменты, когда я пыталась уйти прочь от творчества, я все равно находила этот путь, особенный внутренний свет вел меня к нему за руку.

И еще:

— Я люблю писать стихи. По правилам. Нарушая эти правила. Читать стихи для людей. Люблю, когда люди читают мои стихи, до мурашек. Касаться добрых сердец, обнимать, укутывать их теплым словом.

*  *  *

Время сглаживает углы, заостряет уставшие лица,

Время делает шире шаг, уже личностные границы.

И подумалось, надо же, мне это все только снится:

1. Апрель.18.15 — обратный билет на юг бронируют птицы.

Просьба не записывать в личный стаж год двадцатый и эту весну, что со мной не случится.

Я не пользовалась этим временем, это всё чей-то сбой в системе,

Я мечтала о космосе, светлом будущем, о счастливой семье. Но

Я осталась в черновиках. Класс седьмой-восьмой. Неизвестная в простом уравнении,

Оттого, что совсем не решалась стать той, кем мечталось, кем так хотелось.

Принтер дней распечатывал дни, на последних бледнела краска.

Кто-то где-то зачем-то обрабатывал наши данные без согласия.

Я писала стихи, но всё больше лепила снежки и отмазки,

Ну, какая там поэтесса. Артистка такая. Придумала. Смех. Слезы. Сказки.

Но ночами случалась магия, время шло, убавляя на минимум город,

Только капли, звучащие торжеством то в мажоре, то чуть еле слышно в миноре.

Видел Бог, мне они нашептали рифмы, скрижали и сыпали звезды за ворот.

И я слышала волны, я чувствовала, как во мне оживает мёртвое море.

А на утро солнце, как курага, тягучий медовый сгусток.

Мне слепило глаза и, смеясь, срывало выдохом с уст моих

Очень важное, что как мантра, заучено наизусть мной:

Я отныне владею редким, особенным чувством:

Превращаю на выдохе звук в зарифмованное искусство.

Я всё чувствую!

Я — 

Всё — 

Чувствую!

Сама она находит в потоке повседневности не только поэтические строки, но и сюжеты для сценариев к фильмам, к видеороликам. Окончив в свое время киношколу, она увлеклась этим «важнейшим из искусств». А еще — фотографией. Занимается профессионально. Обложку к своей книжке сама сделала. И на своих страницах в социальных сетях — её удивительные работы в качестве иллюстраций к стихам, зайдите, посмотрите, почитайте. Это интересно!

На презентации стихи читала не только Алена, но и студенты. Я потом попросила объяснить выбор того или иного стихотворения, чем привлекла их, будущих учительниц начальных классов, поэзия Кайбышевой? Говорят — «сложно, многопланово». Или — «прочитала и поняла — моё». Дождалась и главного ответа: «В её произведениях — все по-настоящему, все — из жизни».

Я ложусь на асфальт, обвожу себя белым мелом

И как будто нисколько не сильная, и как будто ни грамму не смелая.

Я смотрю над собой, как уверенно держится небо,

Бог чаёвничает надо мной, птицы, как чаинки, плавают смело.

Я — Земля.

Мы с тобой, мой родной, наломали дров и сожги все к чертям собачьим.

Божьи рукописи не горят. Мы же Божьи? Но вот незадача — 

Я сгорела до тла и восстала из пепла, ожоги пряча,

Ничего уже не знача –

Для тебя.

И внутри меня рушился мир, бушевали стихии,

Я бросала слова печальные в тетрадь, они прорастали в стихи. И я — 

Это, видимо, не изученная внутренняя хирургия:

Я сама излечила все раны свои, истерии — 

Я спасала сама себя.

Не унижена. Не растоптана. Не помятая. Не угодная.

Встала, с плеч сбросив пыль. Шаг уверенный. Почва твердая.

Вздернув к небу острые углы губ и ворота,

Оставляя обмеленную часть себя на клочке этого города,

Чем не повод, Боже, начать все с нуля?

Я дышу глубоко, выдыхаю медленно боль.

Я пишу, и из ран моих строчками льётся любовь.

Я не знаю другую такую, Бог предпочел быть со мной.

Улыбается, шепчет: «Теперь ты — ловец моих слов».

Даже если болит и трещит по швам душа,

Даже если внутри пожар и, казалось бы, нечем дышать,

Даже если больно — делай шаг и за ним последует шаг,

Говори и пиши, восклицай и себе разрешай.

Я беру глубже в лёгкие пряный и жгучий июль

И транслирую мысли, будто у Бога беру интервью.

Он так много значит, меня бережёт от пуль:

«Я с тобой, чтобы ни было» — громче самого громкого из его «Люблю».

Я и есть подобие Божие, я и есть божий фрактал,

Распадаюсь на строчки, которые Он мне сказал.

Я смотрю на Него, Он в упор на меня — солнце печёт глаза.

Бог смеётся раскатисто, надо же, раньше я думала — это просто гроза.

Закрываю глаза, улыбаюсь, молчу и внимательно слушаю,

Бог со мной говорит через сердце — особые божьи наушники.

Он приходит всегда в самое светлое, в самое тёмное, самое нужное.

Потому что он рядом, внутри и нисколечко не снаружи Он — 

Словно радуга после дождя и солнце, внутри палящее,

В легких, полных воздуха и июля. Я и есть настоящая,

После дождика, строчками самыми чистыми, говорящими

Глубоко дышу, выдыхаю медленно счастье.

Думаю, в жизни у Алены все будет хорошо. Ведь она не теряет связь с небесами, которые влияют на жизнь каждого человека. Живет, сверяясь с божьими заветами, верит, что Он не покидает её, зрит за ней.

Алена не замыкается в себе: является резидентом уфимского музыкально-поэтического сообщества PRОстихи, а также «Ильгам» (Благовещенск). Читает стихи на поэтических вечерах. Нередко ей помогает  подруга со школьных лет Анора. У неё сильный голос и солнечный характер. Вот и на этой презентации певица создавала в зале особое позитивное настроение.

В ближайших планах и мечтах — издать новую книжку «Искусство маленьких стихов». С этими короткими стихотворениями Алена Кайбышева хотела бы обратиться к нашим воинам, которые сейчас сражаются в рядах СВО на Украине. И, конечно, учиться, совершенствоваться каждый день. Продолжать заниматься любимым творчеством, говорить о простом и важном, о настоящем и будущем, о смешном и грустном — в стихах, прозе, в фотографиях.

*  *  *

Из глубины души, как вынырнувший кит,

Чувства строчками ложатся в ровный столбик.

Пусть мои стихи не истина, не хит,

Пусть когда-то их никто не вспомнит.

Но, я верю в силу настоящих чувств,

Пусть против мир и вспять закрутится Земля,

Если ты один меня запомнишь наизусть,

Это значит точно всё не зря.

 

Стихотворения: Алена КАЙБЫШЕВА

На презентации побывала Римма РОМАНОВА