Десять стихотворений месяца. Май 2024 г.

Если вы пишете стихи, можете принять участие в конкурсе в июне (подробности – в Живом Журнале «Клуб друзей газеты “Истоки”» https://istoki-rb.livejournal.com/202824.html). Желаем успеха!

 

Родион ЧУМАЧЕНКО

Ракушка

Глупо, гуляя по побережью,

Слушать в ракушке шорохи моря –

«Время идет, ты не будешь прежней...»

Волны с песком и ракушкой спорят.

Не повторяются, убегают,

Что-то бормочут, катают гальку...

Ласково трогаешь их ногами...

Пусть убегают, тебе не жалко...

Все так изменчиво и красиво,

Легкое небо ныряет в море,

Синее тонет в таком же синем...

Как-то не веришь в memento mori...

Чей пересказ ты сейчас услышишь?

Может быть чей-то знакомый голос...

– Сделайте ветер и волны тише,

Может, расслышу хотя бы слово!..

Звук рассыпается алфавитом

И растворяется в крике чаек...

Может, не должен он быть забытым?!

Может быть, он не совсем случаен?

Может быть... Ты сохрани ракушку.

Если захочется вспомнить – вспомни...

Если захочешь услышать – слушай.

И набери наконец мой номер!?

 

Евгения НОСОВА, г. Белорецк

Ковчег

Не поверишь, – снова снег

В мае.

Я тебя не первый век

Знаю.

 

Я тебя не первый век

Слышу.

Уплывает мой ковчег

Лишним.

 

Уплывает в те края –

Страны,

Что родней, чем даль твоя

Станут.

 

В те края, где ты живёшь

Вечно.

И сама с собою ждёшь

Встречи.

 

И пускай вовсю беда

Вьюжит,

Ты не веришь в холода –

Стужи.

 

И каким бы ни был век

Мглистым,

Уплывает твой ковчег

Чистым.

 

Уплывает в никуда,

Словно

Через бури и года –

Слово.

 

В те края, где ты живёшь

Вечно.

И сама с собою ждёшь

Встречи.

 

Елена ХАТИПОВА, г. Уфа

Моцарт. Последняя осень…

Он шёл слегка навеселе

Походкой лёгкой и танцующей

В осенней зябкой полумгле

О тёплых летних днях тоскующий.

Душа рвалась куда-то прочь

Из тела хрупкого и грешного.

Над Веной запевала ночь,

Смеялась вслед ему, Нездешнему.

Кружила Музыка над ним,

Ждала пера и стана нотного,

И во хмелю, срывая нимб

С чела прекрасного и потного,

Он, поскользнувшись, падал в снег.

Удары сердца были гулкими.

А где-то Чёрный человек

Чеканил шаг за переулками.

 

«Отец небесный мой, ответь!

Как жить с печатью гениальности,

Скрестив мирскую круговерть

С твоей, о, Бог мой, надреальностью?

Служа у знатного глупца,

Я мог быть сытым и обласканным,

Но на тернистый путь творца,

Прикрывшись светской полумаскою

Гуляки и весельчака,

Сошёл по Твоему велению,

И слушалась моя рука

Лишь мастерства и вдохновения!

И пусть в кармане ни гроша,

Зато в душе свободы золото!

Вот, только рай без шалаша

Не утолил простого голода.

Да, я был солнечным тогда!

Теперь в груди больной, простуженной

В мои нестарые года

Лишь стон печальный и натруженный.

Опалена земная плоть,

Став домом для огня небесного,

Того, что ты вложил, Господь,

В меня, когда-то бессловесного!

Как много Музыки во мне!

Пронзён я ею от рождения!

Дай мне побыть ещё в огне

Твоём! О, радость сотворения!»

 

– Так думал он, спеша домой.

Но Ангелы ветхозаветные

Уж плакали над головой

Его, предслыша вечный «Реквием».

 

Вингелена Си, с. Русский Камешкир Пензенской области

Романтика

Терпкий кленовый запах,

Облака по небу летят в просвете.

В твоих глазах тайна прозрачного цвета.

А ещё имя – Света.

Любимое имя моё,

Особенно в мае.

 

Обнимаю

Глазами

На расстоянии.

Боюсь прикоснуться.

Двери заперты.

Лицо выражает ноль

Эмоций

Цвести которым весь июль.

 

Вижу второе имя –

Юля.

Опять любимое.

 

Сильная, смелая женщина

Берётся за румпель.

Дрожит Вальхалла.

Следующее имя –

Галя.

 

И только им доверяешь ты

Пока.

Романтика близка и далека.

Как же прекрасна Ирка!

 

Взгляд волка в серую сталь жигулёвскую

Серой острой льдинкой

Пройдёт сквозь меня,

Надтреснув сердце.

 

Где-то в глубине четырёх камер

Начнёт меркнуть

Страсть,

Которую не стоило ожидать.

Любовь к ветру, волнам, свободе,

Волейболу, футболу, творчеству на природе.

Где сильное становится явным,

А слабое видно ещё ярче.

И можно смачно ступить в человечье дерьмо.

И запомнить именно это.

 

Но память отметит сильного человека,

Душевного, классного, сложного или простого.

 

Знаешь о чём я?

Кайфово.

Лидия ШИШКО, Беларусь, г. Витебск

Среди ветров

Мои стихи рождаются из лета,

По вересковым стеблям падая в траву,

Врастают вглубь, пока она согрета,

И ждут, когда я их на Землю позову.

 

Чтоб кто-то в жизни рода, во внестрочье

Порыв души заветного почуять смог, –

Полесских зорь восход чуть позолочен,

Небесный лист отлит в неравнодушный слог.

 

Чтоб трепет слов поняв, медвяный ветер,

По детству безмятежному пройдясь с добром,

По позвонкам стихов мои приметив,

Тоску по родине унёс в отцовский дом.

 

Мои стихи рождаются из света.

Безгнёздыши немыслимо большой мечты

Свивают имя не из пустоцвета –

Дорогой вереска среди земной тщеты,

 

По партизанским тропам, где болота,

Где кровь односельчан горит и за меня...

И всякий раз я думаю, что кто-то

В нас искру заложил победного огня.

 

Всё в этом мире связано любовью...

В медовых днях так пахнут травы и цветы,

Зовут домой, к могилам и гнездовью

Вне времени, границ и праздной суеты.

 

Среди ветров немых и осторожных,

Где зреет клюква вдоль туманов и ракит,

Где память предков свята невозможно, –

Мои стихи моё Полесье сохранит.

 

Юлия ЛИЧАГИНА

* * *

Май рождается в сполохах молний

Зачарованной праздничной ночью,

Обещает желанья исполнить,

Приключенья и радость пророчит.

Обещает счастливое лето,

Золотые морские закаты,

А в глазах изумрудного цвета

Огоньки он волшебные спрятал.

Это отблеск танцующих искр,

Отголоски костров обручальных.

Май оставит под дверью записку:

«Слушай небо. Целую. Скучаю».

Май изменчив порой, бесшабашен,

Он кипит необузданной силой.

Он поёт, он смеётся и пляшет,

Он такой молодой и красивый.

 

Галина СКУДАРЕВА

* * *

Отпусти потаённые строки

И на год или два – замолчи:

Вдохновения краткие сроки

Не взбодрить чёрным кофе в ночи.

Не взбодрить... Тут желания мало

Утром строки писать, не любя...

Надо чтобы судьба побросала

По разбитым дорогам тебя.

Надо видеть сырые закаты

И шинели в поту и в пыли,

Чтобы пусть не сейчас, а когда-то,

Строки сами бы в душу легли.

 

Татьяна ШВАЙКО, Беларусь, г. Минск

Старый фотоальбом

Возьму в руки я старый альбом,

В нём уже пожелтевшие фото.

Серебрится мороз за окном,

Хорошо, что сегодня – суббота.

 

Можно дома побыть в тишине.

И листая альбома страницы,

Возвращаются снова ко мне

Все родные знакомые лица.

 

Кто-то рядом со мною сейчас,

Кто-то в памяти только остался.

Кто был юн – тот уже седовлас.

Кто-то верил и ждал, волновался.

 

Оживает в душе теплота,

Память сердце тоскою изранит,

В нашей жизни ведь всё неспроста,

Время встречи со всеми настанет.

 

Ветром вечности всё унесёт

И с родными придётся расстаться.

И пусть в жизни нам всем повезёт

В фотографиях добрых остаться.

 

Георгий ЛАВРОВ

Беларусь, Минск – Россия, Москва

День – чудесный. Я – угрюмый,

Тоской отягощён:

Мой сосед недавно умер,

Что выше этажом.

 

Кажется:

«Снаружи лето,

Чего давить слезу?

Ну не стало вдруг

соседа –

Другого завезут.

 

Раньше Лёня, будет Лёша,

Пускай

хоть – Августин.

А денёк такой погожий,

Возможно, лишь один.

 

Выпей ты за Лёню водки,

А слез не разводи.

Он

соплей на подбородке

Уже не разглядит».

 

Так-то так.

Но все же тошно,

На сердце камнем – грусть.

Тихо сел. Смотрю в окошко,

Не плачу, не смеюсь,

 

А

в окне

чужие дети

Тикáют от шмеля.

 

Тоже чьи-нибудь соседи.

Как

Лёня,

Мама,

Я.

 

Виктория ЧЕРКАСОВА, г. Кумертау

Отлито-вылито

По улицам из ностальгий отлитым...

Шагает бодро шутка, а серьёзность

Шагает рядом... Слепит многозвёздность...

Есть место в вешний час словам и листьям...

У ностальгии трепетная кисть...

Дни – сновидений гипсовые слепки...

Цвет лунный – циферблата и таблетки...

Цвет... Солнечный зверёк, остановись...