С болью ты tête-à-tête

Сочетать ночь и день

Недавно в нашем конкурсе «10 стихотворений месяца» стала появляться новая участница из Нефтекамска, это всегда так бывает сначала приходит один поэт из другого города и следом приводит других земляков. Как-то у нас в конкурсе случился белорусский десант. Теперь мы уже привыкли к расширенной географии, но к своим, из ближайших населенных пунктов интерес закономерный, если близко, то можем и познакомиться. И вот через другого поэта я заочно познакомилась с личностью Валентины, с её непростой мужественной жизнью человека, который почти не видит этот свет, который сам создает свой день. Она оказалась совсем юной пятнадцатилетней хрупкой отроковицей. Именно это старинное слово пришло мне на ум как определение, когда я делала коллажи и читала её стихи, строки автобиографии:

«Меня зовут Валинурова Валентина. Родилась в городе Нефтекамск в 2007 году. Творчеством занимаюсь с 2014-го года и, как только научилась писать, сразу принялась за дело. Сочиняю больше стихов, из прозы основная часть – миниатюры и небольшие притчи. А началось всё благодаря моему отцу Дмитрию Ивановичу Валинурову: в свободное время он тоже сочинял стихи. После его смерти, я и открыла новое для меня увлечение.

Первое сильное впечатление оставили стихи А. С. Пушкина и С. А. Есенина. Произведения Александра Сергеевича, даже когда речь идёт об обыденных вещах, отличаются своей высокой манерой подачи. Порой, нужно вчитываться, чтобы лучше понять смысл, но этим они и пленяют. Стихи же Есенина, нравятся мне своей душевной простотой. Поэт сожалеет о том, на что потратил драгоценное время и его стихи подобны исповеди: таким раскаянием они пропитаны, такой искренностью.

Из прозаиков – Александр Грин. В своих полусказках он умел красиво поведать о том прекрасном и забытом, что скрыто в нас самих; писал о людях, показывая их самые лучшие качества.

  Помимо поэзии, увлекаюсь музыкой и на данный момент учусь в четвёртом классе по специальности вокал. Участвую в конкурсах по основному направлению и дополнительному – не менее любимому – фортепиано.

  Для меня творчество в целом – это способ стать ближе к высокому, лучше понять себя и окружающий нас мир. Оно даёт возможность выразить чувства, мысли, которые порой и сам не понимаешь. Подобно личному дневнику, просто слова и стиль его написания отличаются от того, что мы слышим каждый день. Оттого, впрочем, творчество и эмоциональнее, в этом его уникальность.»

И я поняла, что в стихах Валентины мне-читателю протянули раненую руку, помните, как у Федерико Гарсиа Лорки «я прошу всего лишь только руку, если можно раненную руку». Так вот я держу сейчас виртуально такую руку, руку что пишет очень зрелые для её лет стихи. Когда-нибудь я поеду в Нефтекамск и познакомлюсь лично с его поэтами. И сделаю много художественных фотографий этих тонких рук, и хрупкой фигурки, и волны волос. Потому что такая светлая внутренняя стать, она прорвется в этот зримый мир и удивит. А ещё я услышу, как Валентина поёт, может быть, и этим поделюсь с вами когда-нибудь. А пока упрямые строки стихов-цветов. Цветы лечат раны Земли, стихи лечат раны души.

ГАЛАРИНА

С болью ты tête-à-tête

 

НОЧНАЯ ИСТЕРИКА

 

Рвать на себе одежду,
Молча крича во сне.
Мы не останемся прежними,
Мы не останемся, не...

Снова в поту просыпаться,
И с головою – в бред.
С тьмою сливаться в танце,
Холодный царапать паркет.

До побелевших косточек,
До нездоровой истомы –
Метить красными точечками
Тело своё оголённое –

Словно колючими розами.
Словно сто тысяч стрел
Одновременно под кожей
Стали единым цел...

 

 

МНЕ ЧУЖДЫ

 

Мне чужды сладостные речи,
Неискренний, скупой восторг.
Я вовсе не пекусь о вечном,
Не видя в том и малый прок.
А ближе больше чёрный камень
Суровости столичных дней.
И железа – комок в гортани –

Душе моей родней, родней.
А Ваши светские беседы,
И фальшь, свинцом что въелась в плоть,
Считаю я вселенским бредом.
Но Вам приятней чушь молоть..
Так рвите, рвите же на части
Всех тех, кто непокорен вам!
В погоне дикою за властью
Метите здесь, метите там!

Но, Бога ради! – между этим,
Меж литургией и грехом, –
Хоть раз побудьте человеком,
А не отвратнейшим зверьём.
Зверьё и то получше будет,
Оно не носит фальши грим.
И нам бы поучиться, людям...
Особо вам – царям мирским...

 

 

 

БОЛЬ

 

Растекается по сердцу боль
Поперёк и вдоль,
Поглощает каждый сантиметр,
Не взирая на вето.
И лишает надежды
Даже на малейший луч света.
И повсюду – темно.
И пусто. Некуда сбежать.
И нечего больше ждать.
Ты один. А значит…
О, нет!
Это значит –
С болью ты tête-à-tête.

…так… тихо.
Но… вдалеке
Словно что-то разбилось.
Стекло?..
Или сломали какому-то ангелу крылья?
Нет.
Это – сердце разбилось твоё.

 

 

 

АРОМАТ ЛЮБВИ

 

Есть аромат, приятней чайной розы,
Умытой утренней прохладною росой,
Хранящей сны богини, её слёзы,
Пропитанные верой и тоской.
Есть музыка нежнее гласа арфы,
Что создал ангел, покорённый красотой
Творенья созидательницы-Марфы,
Вдохнувшей жизнь в притихший мир ночной.
И есть любовь. Её порой не видно,
Но можно чувствовать. Сейчас. Потом. Везде.
Порой, она живёт в простой улыбке,
Порой – на яркой Винсента звезде.

Есть аромат, приятней чайной розы,
Умытой утренней прохладною росой,
Хранящей королевы Лели грёзы
Пред яростной июньскою грозой...

 

 

ПРОШУ...

Прошу… согрей!
Поделись тепла частичкою
Не только С НЕЙ,
Но и с жалкой, ручной птичкою.
Прошу… постой!
Посиди ещё пару минут
Не только с той,

В чьих глазах ты готов утонуть.

Прошу… родной…
Прошу, прошу, прошу, мой милый!..
Побудь со мной…

 

 

МАМЕ

 

Любви-то сколь в одном лишь слове: "мама",
Родного сколько, красоты, добра! 
Лишь с мамой, дом зовётся светлым храмом. 
Лишь мамочка всегда тобой горда. 
Она – вдохнувшая в нас жизнь, – богиня, 
В любой момент готовая помочь. 
Дитя без мамы, как орёл – без крыльев, 
Как без луны безоблачная ночь. 
О, мама! Тихо напевая песню, 
Стояла ты ночами напролёт 
У колыбели, исполняя нежно 
Мелодию. Лишь ангел так споёт. 
О, мама! Ах, прости за все раздоры, 
За боль, что наносила, и не раз. 
За глупые обиды, слёзы, ссоры. 
Ты всё терпела. Терпишь и сейчас. 
Но можно написать сто тысяч строчек, 
А может, больше. Мне того не знать. 
Наставить можно запятых и точек, 
Любовь же ни за что не передать 
Красивыми, заумными словами. 
Будь ты поэт, философ ли искусный,
Не передать любовь к богине-маме,
Не передать обычными словами. 
Здесь нужно больше. В сто раз больше нужно…

 

 

 

ПРОЩАЙ, ЛЮБОВЬ МОЯ, ПРОЩАЙ…

  

Ты словно луч во тьме ночной

Светила всем вокруг,

Хотел я быть твоей стеной,

Но пламень твой потух.

Мне нет прощения теперь

И хоть жалею, но

Замок тяжёлый прошлых лет

Нас разделил давно.

Прости, что был с тобою груб,

За море горьких слёз.

Мне жаль, но больше не вернуть

Наивных веры грёз.

И вновь стою во тьме ночной,

Всех погрузившей в сон.

Стою за каменной стеной,

Да только не с тобой.

 

Конец. Свет гаснет. Вот и всё,

Надежда умерла,

Достала скорбь из тьмы копьё,

Надежду волоча,

Прощай, любовь моя, прощай…

 

 

***

 

Плоть кусать до крови,

Ломать кости.

Рассуждать о любви,

Многоточиях…

Сочетать ночь и день

В одной кружке.

И мешать "тлен" с

"нетленн",

Бить подушку.

Засыпать под рассвет

Живым еле,

И царапать паркет,

Но смиренно

У иконы сидеть.

Сложив руки

В намасте. Сожалеть

О грехах своих.

И в потугах

Что-то силясь сказать,

Но не в силах.

И себе же читать

Опять

Панихиду.

Валентина ВАЛИНУРОВА