Максим Никандров родился в Уфе, но, как сам любит говорить, не в Уфе даже, а в Черниковке, потому что считает ее совершенно обособленной частью. «Мое детство прошло несколько необычно, — вспоминает он. — Помню затухание Советского Союза, заросшие дворики, пустыри и компании детей, которые там лазят, среди них и я. Одно из моих увлечений — это животный мир, сразу с детства себя в этом увидел. Тогда в Черниковке было много водоемов, болот, мы жили недалеко от железной дороги, вокруг пустыри, заросли… Пока другие мальчишки играли в футбол, я изучал животный мир, ловил земноводных — лягушек и жаб. Причем увлекал и своих сверстников, без меня им было бы неинтересно этим заниматься».
Максим Никандров мечтал стать биологом, но в итоге поступил на агрономический факультет Башкирского государственного аграрного университета. В университете он встретил свою будущую супругу Ксению, она была из Благовещенска, а в 2004 году они поженились и переехали на ее родину. С детства Максим Никандров очень много читал — и прозу, и стихи, постоянно проводил время за книжками. «Не жалею, что потратил на чтение столько времени, — говорит он. — Думаю, как раз это и дало мне возможность выражаться в рифмах, подбирать красивые слова, уметь говорить».
Еще в подростковом возрасте он пытался писать стихи, правда, по его собственному признанию, довольно корявые. С годами получаться стало лучше, строчки не только ложились ровнее, но и обретали глубокий смысл, весомость. Темы стихотворений Максим берет из каждодневных жизненных ситуаций, вдохновение черпает в дружной семье и прекрасной природе родного края. А еще у Максима есть интересное, необычное хобби — он разводит и коллекционирует пауков.
Лауреат республиканских конкурсов, таких как «Проба пера», «Живое слово» Максим признается, что стихи для него — определенная отдушина, потому что таким образом он переживает трудности, проходит испытания. «Иногда нужно выговориться, а когда тебе трудно, сложная ситуация в жизни, ты берешь свою энергию и выплескиваешь в стихотворение. Потом все проходит, ты чувствуешь себя лучше, потому что победил, а еще и стихотворение остается! Как плод, как памятник того, что ты через что-то прошел, — говорит Максим. — Стихи рождаются из глубины души. Можно просто взять и сложить слова в рифму, но это будет не то. Самое главное — когда человек умеет высказать все, что у него внутри, этому люди будут верить, потому что это настоящее, искреннее».
* * *
Я проживаю жизнь в своих стихах,
Штурмую горы, проплываю реки,
Кому-то сложно, мне же проще так:
Катарсис – называли это греки.
Когда внутри меня огонь горит,
Вулкан, готовый все пожрать, ярится
Вдруг стих, звенящий рифмой прозвучит,
Дождем прохладным тихим заструится.
И эта рифма, будто бы елей
На рану, что давно кричит от боли
Так, будто бы поговорил я с ней
И этим душу будто успокоил
Воистину в словах есть благодать,
И теплота, что мигом даст согреться,
И сила, что умеет исцелять,
Когда открыть умеешь рифмой сердце.
* * *
Жизнь течёт согласно простым законам,
Мчится, словно за Нобелевской премией,
Время больше не будут возить вагонами,
Не рассчитывай, что у тебя много времени.
Не стучи своему калькулятору нервными пальцами,
Временные порталы тебе все равно не откроются,
Обратиться не сможет в свинью соленое сальце,
А тем более время – сожрешь, и никак не вспомнится.
На стене, притаившись, часы зловещие тикают,
Равнодушно бросая секунды в помойку вселенной.
Невозможно взглянуть за любой горизонт событий
Человеческими глазами обыкновенными.
А бывает и так, что впустую куда-то летят
Драгоценные, нужные очень кому-то мгновения.
Рассыпается ими так щедро порой циферблат.
Что сказать? Так непросто угнаться за временем.
С неба сыплются миллисекунды, как в осень дожди.
Впору зонт открывать и гулять по разлитому времени,
Ощущая босыми ногами секунды, минуты, часы,
Мчаться за горизонт, сообразно полету вселенной.
* * *
Стылый ноябрь, готовится осень к зиме,
Словно студент перед сессией.
Белые гуси гуськом по застывшей земле
Идут похоронной процессией.
Мокрая морось, как пыль водяная с небес,
Сеется, падает,
Листья с деревьев опали, пожухли, и лес
Больше не радует.
Серо, уныло и пусто, как выйдешь во двор,
Лето пожухло.
В дальнем углу у калитки забытый топор,
Мокрое утро.
Ночью холодной побило морозом цветы,
Землю сковало,
Где-то надрывно кричат, разбираясь, коты,
Лета им мало.
Мокрое зябкое время, уехать бы в Крым
В море купаться.
Знаю, что это нелепый и глупый порыв,
Нужно остаться.
Чая горячего кружку с вареньем налью
с черной смородиной,
Осень – уродское время, но я остаюсь,
Здесь моя родина.
Скоро ноябрь пушистым и белым снежком
Скрасит действительность,
Голос вороны над домом соседа коньком
Слышен пронзительный.
Вот бы скорей Новый год и дожить до весны,
Жарко и весело.
Раз холода наступают, значит нужны.
Ну ее, эту депрессию…
Двери
Весна, но снег дороги заметает,
Как будто вновь февраль пришёл в апреле.
А я лежу, усталый, отдыхаю
И почему-то думаю о двери.
Но не о той, что прочь ведёт из дома,
Снег завалил, почистить дверь бы эту.
Не в холодильник, и не дверь кладовой,
И уж, конечно, не от туалета.
Бывает в жизни так, что ты стучишь,
Стараешься, и руки в кровь разбиты,
Но год за годом у двери стоишь,
Она тебе пока что не открыта.
Ты будешь терпелив, секундам счет
Закончится часов победным боем.
А если дверь закрыта не ЕЩЕ?
Она УЖЕ закрыта пред тобою?
За много лет тропинку протоптал,
А тут упёрся и себе не веришь,
В какой момент ты ключик потерял
От старой хорошо знакомой двери?
Нет, ключ на месте, тут вопрос в другом.
Замок сменили или номер кода.
Стучи теперь бессильно кулаком,
Не замечая дни, а может, годы.
А если посмотреть по сторонам?
Ведь ты не муравей, по тропке ползать…
Закрыто здесь? Открыто будет там,
Ищи другую дверь, пока не поздно.
Вот это и покоя не даёт.
Стоишь, как у разбитого корыта.
Как дверь, тебе закрытую ЕЩЕ,
Не спутать с дверью, что УЖЕ закрыта?
* * *
Ничто на земле не проходит бесследно,
С годами тропа зарастает травой,
А можно ли сердце от старого следа
Навеки избавить водою живой?
Хорошая память и память худая,
Как свечи во тьме у обочин дорог,
Что ж, сердце, судьба у тебя непростая –
Хранить до конца все, что было меж строк.
До судного дня и до дерева жизни,
Что память очистит и слёзы отрет,
Душа собирает желанья и мысли,
Страданье и радость внутри бережет.
Как старые фото в семейном альбоме,
Как вехи дорог в бесконечной ночи,
Простые картинки улыбок и боли…
И где-то меж строчек от сердца ключи.
* * *
Привет, не ждал меня? Я жаба,
Но не такая, как другие,
Тебя сегодня видеть рада,
Причины этому такие:
Сосед твой ниже этажом
Купил хорошую машину,
И зависть лютая ножом
Тебя терзает – вот причина.
Другие жабы любят квакать,
Есть комаров, в болоте жить,
А я тебя заставлю плакать,
Когда приду тебя душить.
Ещё причины – не вопрос.
Соседи бизнес раскрутили,
А ты ворчишь себе под нос:
«Неправедным путём нажили».
А вспомни дачу, выходной,
Соседки новую беседку,
Сегодня вспомним мы с тобой,
Как ты завидовал соседке.
Да что беседка, ерунда!
Ты всем завидуешь беззвучно.
И для тебя вообще беда,
Когда кому-то рядом лучше.
Богат мужик – наворовал!
На тачке баба – есть причины...
С мобилой парень – где отнял?
Лишь ты страдаешь, дурачина.
И нимб страдальца поправляя,
Ты с этой желчью будешь жить.
А потому я точно знаю,
За что приду тебя душить.
* * *
Поброжу по ночным кварталам,
Где кузнечиков хор поет.
В небе звезды горят устало,
А со мною мой чёрный кот.
То вперёд забежит немного,
То в траву по своим делам,
Тишину гравийной дороги
Мы разделим с ним пополам.
Позади середина лета,
И не знаю, что впереди,
До конца вечернего света
То в делах, то всегда в пути.
Тот, кто понял жизнь, не спешит,
Только б не было слишком поздно.
Голос ночи звенит в тиши,
Фонари ослепляют звезды.
Ни сомнения, ни волнения,
Очень поздно, но спать не хочется,
Всё мы ищем уединения,
Но пугаемся одиночества.
Для других ты обыкновенный,
Но внутри за душой так много.
Человек – лишь пыль во Вселенной,
Но зато второй после Бога.