В них сила и правда поэта

Так сложилось, что судьба Николая Яковлева, уроженца г. Вязьма Смоленской области, оказалась связанной с башкирской землей – с 1982 года он живет в г. Благовещенске. Свои душевные силы Николай Иванович долгие годы отдавал не только выполнению профессионального долга врача-фтизиатра, но и поэзии, увлечение которой началось ещё со школьной поры.

В его творчестве отражается многое из жизни города – Николай Иванович активный участник встреч с юным и старшим поколениями, с собратьями по перу. Его Муза, непосредственно отзываясь на происходящее, ведет затем в страну воспоминаний, лирических переживаний, к глубоким философским размышлениям. А в душе то «вишневый перезвон», то «минорные ноты», то надежды на лучшее… Читатель встретит в творчестве автора немало прекрасных пейзажных зарисовок, воспевающих любовь к Родине:

Не хочу ни на что променять

Я красоты России родимой.

И, конечно же, трудно представить творчество поэта – лирика без стихов о любви, раскрасившей бытие автора многообразной палитрой чувств – от лучезарной радости до горя невозвратных потерь. Так что многие поклонники творчества нашего известного земляка найдут близкие для себя темы. А для него главное – исполнить предназначение поэзии, выраженное им в емких строчках:

Чтоб, как факел, сгорая,

В душах огонь зажигать.

Но особое место в творчестве Николая Ивановича занимают стихи о войне, о тех, кто приближал Победу на фронтах и в тылу, героически боролся с врагами нашей Родины, растил детей, несмотря на голод, обстрелы, бомбежки, мечтал, что будущие поколения станут жить под мирным небом.

– Для того, чтобы память о войне и ее героях не потускнела, чтобы потомки не забыли, как хрупок этот мир, я и пишу стихи о войне, о своем послевоенном детстве, – говорит поэт.

Считается, что поэзия более всего близка к молитве. Это очищение и прозрение души, осознание необходимости самому меняться и менять мир к лучшему – во имя героев, которые спасли мир и подарили нам жизнь. В этих стихах сила и правда Н. И. Яковлева, виртуальный памятник победителям из его живого слова и передающего свои искренние эмоции, все они останутся в истории Великой Победы. Пока звучат эти голоса, «никто не забыт и ничто не забыто».

 

Первый месяц войны

Первый месяц войны.

Первый месяц печали.

Ещё многого не понимали

Нашей Родины славной сыны.

 

Они первыми ринулись в бой.

Они первыми пали в сраженье

И Москву заслонили собой,

Как грядущих побед озаренье.

 

Потому каждый истинно свят

В поредевших, измотанных ротах.

Тот, кто в братских могилах лежит,

Тот, кто сгинул в лесах и болотах.

 

С той поры полетели года,

С той поры промелькнули мгновенья.

Вызывает у нас сожаленье,

Что исчезли они навсегда.

 

Не узнать им про радость побед –

Курск, Орёл, Сталинград, Ленинград.

Не вести задушевных бесед

И про тот легендарный Парад.

 

Но останется в памяти нашей

Этот подвиг борьбы и труда.

Не погаснет над траурной чашей

Огонь Вечный уже никогда!

 

Брестская крепость

Брестская крепость. Начало войны.

Рвутся снаряды. В смятении люди.

Но мы никогда, никогда не забудем,

Как долго держались Отчизны сыны!

 

А на экране летят самолёты,

Бомбы кромсают дома и людей.

Сводят с врагами последние счёты

Те, кто не встретит уже матерей.

 

Усталый связист всё морзянку выводит:

«Я Крепость. Скорее пришлите подмогу!»

Но только известно лишь Господу Богу,

Где наша удача за долами бродит.

 

Поэтому капля воды на учёте,

Каждый солдат, что стоял до конца.

– Чего же вы, зрители, всё-таки ждёте,

Когда навсегда замолкают сердца?

 

Запомните лучше зарок наизусть,

Что нацарапал солдат на стене:

«Я умираю, но не сдаюсь…».

Так повелось на Великой войне.

 

Сталинград

Нередко слышим невпопад,

Как называют Город славы:

То ль Сталинград, то ль Волгоград.

Возможно, каждый в чём-то правый.

 

Но для того, кто пал в бою

Иль выжил в страшных испытаньях,

Храня историю свою,

Нет места суете в названьях.

 

Ведь имя это – Сталинград –

Полито кровью миллионов.

Из них поныне каждый свят,

Как символ вечности законов.

 

Законов жизни на земле,

Законов славы, героизма,

Безвестно сгинувших во мгле

На крыльях веры, альтруизма.

 

А коли так – стоять в веках

Скульптуре Матери-Отчизны,

Не позабыть героев прах,

И ворогу не править тризны.

 

Отцу

Мне сегодня приснился отец,

Молодой, мускулистый, красивый.

Тот, которого вражий свинец

Разлучил и с семьёй, и с Россией.

 

Был он радостен и хохотал,

Говорил что-то нежное маме.

Он меня в поднебесье бросал

И ловил осторожно руками.

 

Всё казалось, не будет конца

Человечьему светлому счастью,

Но война разорвала сердца

Своей хищной, чудовищной пастью.

 

И исчез он, безвестно пропал,

Похороненный в братской могиле.

Он Отчизну в боях отстоял

И хребет поломал вражьей силе.

 

Уж полвека прошло с той поры.

Вырос я, повзрослел, постарел.

Но горят в моём сердце костры

Его чести, отваги и дел…

 

Мне сегодня приснился отец,

Молодой, мускулистый, красивый.

Видно совести хлещет свинец:

Виноват я пред ним и Россией.

 

Фронтовые подруги

Ах, вы, белые, белые вьюги!

Не метите на волосы снег.

Пусть живут фронтовые подруги!

Пусть их радует девичий смех!

 

Пусть их песни звучат не старея!

Пусть детишки им дарят цветы,

Чтобы в душах надежду лелея,

Сохраняются жизни мечты!

 

Пусть напомнят они молодёжи,

Как их юность сгорала в огне,

Как фашистские наглые рожи

Наступали на горло весне.

 

Пусть расскажут о битве на Волге,

О печурке в землянке сырой,

Вспомнят путь свой, тяжёлый и долгий,

В этой жуткой Второй мировой.

 

Пусть встречаются вместе почаще,

Пусть поют свои песни войны,

Что в иудиной дьявольской чаше

Не сломались, не сдались сыны.

 

Пусть на празднике славной Победы

Они гордо пройдут по стране,

Чтоб нависшие страшные беды

Не спалили Россию в огне.

 

Ах, вы, времени белые вьюги!

Не метите на волосы снег.

Пусть живут фронтовые подруги!

Пусть их радует юности смех!

 

Детям войны

Сколько лет, сколько зим пролетело,

А всё снятся тревожные сны.

Вам, свершившим нелёгкое дело,

Испытавшим весь ужас войны.

 

Вы не знали ни детства, ни мира,

Позабыли о вкусе конфет.

Вам, конечно, совсем не до жира,

Лишь бы хлеба осьмушку в обед.

 

Вы на смену отцам приходили

В леденящие душу цеха

И военными сводками жили,

За собой не имея греха.

 

Вы теряли родных и знакомых

На фронтах и глубоком тылу.

И в свои-то тринадцать неполных

Отдавали все силы селу.

 

Ну, а если сиротские доли

Вам ложились на плечи порой,

То сердца каменели от боли,

Вы рвались, словно взрослые, в бой.

 

Вы ходили в разведку, в атаку,

Становясь «сыновьями полка»,

И, ввязавшись в смертельную драку,

Добывали не раз «языка».

 

Вы отвагой своей приближали

День Победы в Священной войне,

И, когда на привале дремали,

Всё равно воевали во сне.

 

Потому не забудет погибших

Мать-Россия родимых ребят.

Всех убитых, сожжённых, умерших,

Всех, чей подвиг воистину свят…

 

Сколько лет, сколько зим пролетело

В серебре набежавшей волны,

Но стоят за народное дело

Дети той бесконечной войны.

 

Героям Победы

Великий День Победы

Поныне не забыт.

Хранят ту память деды,

Имея грозный вид.

 

Они расскажут тихо

Про жаркие бои,

Когда хлебнули лиха

Все пращуры твои.

 

Вновь вспомнят про героев,

Москву, Брест и Смоленск,

В степи курган Мамаев,

Провинциальный Мценск.

 

Их вдруг разбудят взрывы

Далёкой той поры,

Когда чернели нивы

И лики детворы.

 

Им не забыть болота

И дым концлагерей,

И море слёз и пота,

Мечту «Домой скорей!»

 

А как забудешь встречи

И первый тот Салют,

Родных скупые речи,

Последний свой маршрут…

 

Великий День Победы!

Сирени пышный цвет.

Глядят на праздник деды

Уж семь десятков лет.

 

Кукла

Я куклу держу в огрубевших руках,

Осторожно к груди прижимаю.

Боль и радость смешались в усталых глазах,

Когда детство своё вспоминаю.

 

Моё детство расстреляно было войной,

Ни конфет, ни игрушек не знало.

Моё детство страдало со всею страной,

Под бомбёжкой про сон забывало.

 

А в минуты затишья пыталось играть,

Собирая в развалинах гильзы и провод,

В этих играх старалось немного унять

Пожирающей силы недремлющий голод.

 

Сколько лет утекло с той далёкой поры.

Подрастают проказники – внуки.

Очень много забав у моей детворы,

Ей, конечно, теперь не до скуки.

 

Мне ж тряпичная кукла мила,

Как привет из пропавшего детства.

О, Земля! Не таи больше зла,

Чтобы жизнь могла полностью спеться.

 

Равенсбрюк

Пружинит пепел под ногами

В местечке тихом Равенсбрюк.

Какими выразить словами

Пронзивший поднебесье звук?

 

Тот крик замученных, сожженных

В печах фашистских лагерей,

Детей, чудовищем лишённых

Любви, заботы матерей?

 

С тех пор прошли десятилетья.

Давно окопы заросли.

Но те лихие междометия

Мы сквозь забвенье пронесли.

 

Ведь не зажили в душах раны,

И помнит номер свой жена.

Не позабыли ветераны,

Какой для них была война.

 

Но всё в историю уходит,

Слабее, глуше голоса,

И где-то новый Гитлер бродит,

И всё искусственней слеза.

 

Но сердцу верится, что время

Не властно над памятью людской,

Пока несёт войны той бремя

Солдат, теряющий покой.

 

Пока шагая в Равенсбрюке

По пеплу с привкусом в зубах,

Мы понимаем: наши руки

Должны хранить погибших прах.

 

Детям войны

Не воевал я, нет, не воевал.

И не работал в поле, на заводе,

Но под бомбёжку всё-таки попал

И в оккупации мечтал я о свободе.

 

Уж с той поры прошло немало лет.

Я постарел, неся сквозь жизнь заботы,

Но до сих пор горит нетленный свет

Освободившей нас гвардейской первой роты.

 

От той контузии остались лишь следы.

Все возвратились в мирные пенаты,

Но отголоски страшной той беды

Несут с собою павшие солдаты.

 

Нам не забыть их подвиг боевой,

Запечатлённый в бронзе и бетоне,

Нас заслонивших от врага собой

В последнем улетевшем в вечность стоне.

 

Не потому ли в майский День Победы

Я вспоминаю о солдатах тех?

В полках бессмертных – юноши и деды,

На площадях и в парках – слёзы, грусть и смех…

 

Не воевал я, нет, не воевал

И не работал в поле, на заводе,

Но сохраняю в сердце той войны накал

И память, что всегда живёт в народе.

 

Отчество

Простое отчество для сына

И схожесть юного лица

(Какая ж грустная картина!) –

Всё, что осталось от отца.

 

Ведь он тогда ушёл на фронт,

Когда в полях рожь колосилась,

И был сынишке только год,

А жизнь прекрасная всем снилась.

 

Но безрассудная война

Его, увы, не пощадила.

Какая ж в том отца вина?

Какая ж наволочь сгубила?

 

С тех пор прошло немало лет,

И сын с годами постарел,

Хотя в глазах сияет свет

Отцовских мыслей, чувств и дел.

 

Ему покуда хватит сил,

Хранить отцом добытый мир.

Коль он уверенность вселил

В то отчество бесценный эликсир.

 

Подготовил Василий Артемьев