За пазухой у небес

Дорогие читатели и участники конкурса «10 стихотворений месяца» – знакомим вас с поэтессой, два месяца подряд оказавшейся на вершине – публикуем персональную подборку Ирины Савченко из Минска. Немного узнаем о её пути в поэзию из слов автобиографии, но гораздо больше узнаем о душе из строчек стихов. Стихи легки, воздушные и полные жизни во всех её красочных ощущениях. Такое свойство поэзии Ирины Савченко – видеть мир! Увидеть и поместить в стихи со всеми мелочами – с скрипнувшей половицей, с паучком и божьей коровкой, с румяной шарлоткой. Это свойство через вещность мира передавать порывы и изломы души было присуще поэтике Сильвии Плат. И вот теперь я нахожу такую способность у белорусской поэтессы. Только таким способом, через дробную детализацию Ирина гармонизирует пространство своего поэтического восприятия, в отличие от Плат. И, могу сказать, этим она подкупает читателя и вводит внутрь своего мировоззрения. А надо сказать – это очень целительное мировоззрение, где человек на своем месте в космогонии природы. Он важное и нужное звено, ведь иначе кто бы увидел эти туманы и рассветы. Давненько не видела я таких светлых ладов в русской поэзии. Боюсь упасть в цитирование, когда под носом целая подборка. Просто читайте стихи Ирины, вкусные как земляника в детстве. И вспоминайте своё счастье, ведь эти стихи ключ к запертой двери души – возвращайтесь к собственным чаепитиям с мамой, рассветам, берегам и пряным летним запахам, что есть у каждого человека.

 

Савченко Ирина Николаевна. О себе:

 

Родилась и выросла в живописном местечке Беларуси – городе Браславе Витебской области. В Браславском районе насчитывается более 300 озёр.

Окончила Минский педагогический университет и Академию последипломного образования.

Специальности: учитель начальных классов и практический психолог.

Писать стихи начала в детстве. Мне кажется, что с этим я родилась. Первое стихотворение легло на бумагу, как только в начальной школе меня научили писать. С отцом любили играть в буриме. А его подарок – гитара – помогала еще и в написании песен для школьного ВИА.

Думаю, что прекрасная природа малой родины – Браславщины – тоже не могла не повлиять на чувственное восприятие мира и развитие творческих способностей.

Затрудняюсь сказать, кто именно из поэтов мог значительно повлиять на творчество. В юности мною, как и многими другими романтическими натурами, перечитывались произведения Блока, Есенина, Асадова… Высоцкий и Цой тоже были рядом.

Долго писала «в стол». Стеснялась и не верила, что это может быть интересно кому-то, кроме меня. Но и не писать я тоже не могла.

Потом набралась смелости и решила попробовать себя в конкурсах.

Творчество для меня – это так называемая сублимация: выход эмоций, энергии, впечатлений. Если в жизни что-то случается – радость или горе – это всегда находит отражение в стихах. А сам момент рождения стихотворения – это как вспышка счастья: особое настроение, азарт, охота, нетерпение сердца, непостижимая работа мозга. И просто вселенский восторг, если стихи приходят сами по себе. Ощущение, будто тебя Всевышний за пяточки щекочет.

Состояние души, как говорится.

Творчество помогает жить в гармонии с собой.

Яркие впечатления жизни – работа в МДЦ «Артек» и прыжки с парашютом.

Увлечения, помимо поэзии – фотография, путешествия.

Люблю природу и животных.

Живу и работаю в Минске.

Родной порог

 

            Родителям посвящается…

 

В летних отсветах лучистых,

В хороводе яблонь, груш

Дом родительский – как пристань

Беспокойных наших душ.

 

И, ссутулившись устало,

Плечи старенькой избы

Держат всех начал начало

И превратности судьбы.

 

Дремлет зарево зарницы

Над бревенчатой стеной.

Тихо скрипнув половицей,

Что-то шепчет домовой.

 

И за печкой деловито

Копошится паучок,

Там пригрелся день прожитый

И улёгся на бочок.

 

Ночь безмолвная, тревожа,

Сны хранит на чердаке,

Там живёт коровка божья

На отцовском верстаке.

 

Дом надёжно опоясан

Бесконечностью дорог.

Благость Яблочного Спаса

Бережёт родной порог.

 

Nostalgie

 

На моих подошвах – километры

Вдохновенно пройденных путей,

В волосах – запутанные ветры,

Пряный дух рассветов всех мастей.

 

А душа с надеждою на лето

В глубине таит огни костров,

Грёзы цвета неба в горсти света,

Перевалы, рифы островов.

 

И смакует бережно и тонко

Память каждый жизненный виток.

В тайнах непроявленности плёнки

Дремлет послевкусие дорог –

 

Миражи, диковинные страны,

Где к плечам зари прильнул маяк.

Поручни земли – меридианы –

Я из рук не выпущу никак:

 

Подпоясав жизнь рябою лентой

Дальних странствий, множеством идей,

Я спешу за счастьем на край света,

Бросив медь в ладони площадей.

 

Лиц, имён, событий вереница,

Горизонт и влажное весло…

Эта сказка снится мне и снится

О тех днях, где трудно и тепло.

 

Прощание с летом

 

Кожа пряно пахнет ветром,

Солнцем, смятою травой –

Мы вчера прощались с летом,

Убежав в леса с тобой.

 

Там, подглядывая немо,

Ветер в кронах шелестел,

Мы слегка смущали небо

Обнажённым видом тел.

 

День и солнечные пятна

Задремали на часах.

И запутывалась мята

В непослушных волосах.

 

Нежных рук переплетенья

И лучей закатных медь…

В сладком чувственном томленьи

Так хотелось замереть.

 

Безрассудно сбросив платье,

Лето в танец шло хмельной.

Мы, друг друга сжав в объятьях,

С ним парили над землёй.

 

И в мгновении этом нежном

Были вместе до конца.

И катилось неизбежно

Солнце тёплое – в сердца.

 

В золотой охапке света

Тихо таяло в руках

Наше ласковое лето

С сумасшедшинкой в глазах.

 

Предосеннее

 

На цыпочках уходит день

За солнцем вслед, по кромке лета,

Вдоль тонкой линии сюжета

На жизни новую ступень.

 

Озёрный берег молчалив,

Глядится в волны. Реет парус.

В мою ладонь струится август

И белый падает налив.

 

В ржаных растрёпанных стогах

Ещё таится чья-то нежность,

Полынным духом неизбежность

Уже витает на лугах.

 

Вот-вот придёт пора разлук,

Туманов лапы душу тронут.

В медовых трав пьянящий омут

С тобою брошусь я, мой друг…

Август меня поджидал

 

Август меня поджидал, как всегда, у излучины,

В шлейфе туманном умело скрывая волнение.

Шёпотом ветра легко убаюкивал тучи он,

Ритмами волн надиктовывал стихотворения.

 

Волосы трогал пушистой еловою лапою,

Нить серебристую в прядку вплетая за прядкою.

И, закрываясь от взглядов соломенной шляпою,

Он целовал мне макушку льняную украдкою.

 

Перебирал, чуть касаясь, послушные клавиши,

Душу смятенную нежил волшебными звуками.

Целый отряд – из двенадцати братьев – возглавивший,

Смело боролся с извечной хандрой и разлуками.

 

Тихо играл золотыми лучами и сотами,

Запах медовый роняя, летел над затонами.

Спрятав тетрадку с давно позабытыми нотами,

Яблочный Спас он встречал колокольными звонами.

 

Ждут впереди перекрёстки с промозглыми стужами,

И всё сложней в зеркалах мне увидеть красавицу…

Солнцем, травой, влажным воздухом, спелыми грушами

Август по-прежнему мне упоительно нравится!

 

Антология одной любви

 

День. Весна. Улыбка. Встреча.

Взгляд. Смущенье. Разговор.

Вечер. Нежность. Руки. Плечи.

Поцелуй. Объятья. Двор.

 

Солнце. Лето. Сны. Признанья.

Звёзды. Музыка. Цветы.

Трепет. Счастье. Обещанья.

Вздох. Рассвет. Любовь. Мечты...

 

…Недосказанность. Прохлада.

Ложь. Упрёк. Обида. Боль.

Утро. Дождь. Измена. Правда.

Треугольник. Карамболь.

 

Осень. Грусть. Тревога. Кофе.

Ночь. Бессонница. Гроза.

Поезд. Тьма. Окошко. Профиль.

Одиночество. Слеза…

 

Сесть на скорый поезд…

 

Сесть на скорый поезд, чтоб утешиться

У плеча случайного попутчика,

И смотреть, как пляшут на столешнице

Блики догорающего лучика.

 

И под стук колёс грустить немножечко,

Вспоминая встречи-расставания,

Слыша, как позвякивает ложечка,

Видя, как несутся вдаль названия.

 

Сонно ворошить страницы книжные,

Но не прочитать, увы, ни капельки,

Наблюдать, как тает солнце рыжее

В ароматном чае в подстаканнике…

 

Тень обнимет силуэты вскоре, и

Вечер за окном сгустится матово.

В полумраке оживут истории

Нашего пристанища плацкартного:

 

В робких откровениях вполголоса,

На изломах судеб – боль сердечная.

Но летит вперёд, рисуя полосы,

Жизнь, как встарь, дорога быстротечная.

 

День уснёт за шторкою, за ситцевой,

В острых стыках тайного и явного.

Он, как ты, пытается забыться

У плеча попутчика случайного…

 

Лунный серп повис на ветке…

 

Лунный серп повис на ветке

И качается во тьме.

В небе звёздочки-наседки

Замирают в полусне.

 

Синий вечер щурит веки,

Притаившись у дверей.

Свет стекает рыжий, клейкий

С долговязых фонарей.

 

Напевает ветер глухо,

Уцепившись за карниз,

Прямо в каменное ухо

Свой извечный вокализ.

 

Между змейками дорожек

Улеглась густая тень.

В яркой россыпи окошек

Задержался тихий день.

 

Он с румяною шарлоткой

Пьёт под ходиками чай,

На хозяйку смотрит кротко

И на стрелки невзначай.

 

И опять спешит куда-то –

За иные рубежи.

По изломам циферблата

Убегает наша жизнь…

Утро на Браславщине

 

            Посвящение малой родине

 

Росный восход

Разноцветным драже

Упадёт на ромашки.

 

Утро, как кот,

По небесной меже

Прокрадётся за пташкой.

 

Сладко зевнёт

И умоется всласть,

Расплескав всюду волны,

 

Край-рифмоплёт –

Синеокая масть –

Вдохновения полный.

 

Ласковый лес

Мягкой лапой взмахнёт

И на цыпочки встанет –

 

С блюдца небес

Слижет липовый мёд,

Ароматный и ранний.

 

Солнечный шар

На земное плечо

Шлейф уронит пшеничный

 

И не спеша

Подрумянит бочок

Налитой земляничный.

 

Лягут ветра

Под сосновым шатром,

Где в тиши чудотворной

 

Браславский край

С лебединым крылом

В ожерелье озёрном

 

Любит тебя…

 

Весеннее

 

Мечтами светлыми укрыв
Бессонниц мартовские шпили,

На землю ангелы спешили,

Как ветра свежего порыв.

Едва касаясь мостовой,
По гулким улочкам петляя,
Послы Божественного рая

К продрогшим людям шли домой,

Чтоб тихо нежить до утра,
Дыша в излом кардиограммы,

Из пепелищ сердечной драмы

Творить обители добра.

Хмельные чувства бередя
Теплом пленительных объятий,
Весна в величественной стати
Хранила тайны бытия.

Из года в год ей не до сна:
Украдкой, под покровом ночи,
Наш мир – и хрупкий, и непрочный –
Латает тщательно она.

 

Мне вчера приснилось лето

 

Мне вчера приснилось лето –

Бесшабашное, как ты.

Мы бежали за кометой,

Ты в охапке нёс цветы.

 

Лето жмурилось и пело,

В кулачке зажав семь нот,

Земляникой красной, спелой

От души измазав рот.

 

Хулиганистое солнце

Хохотало с высоты

И в колодезное донце

Чьи-то прятало мечты.

 

И вихорились пушинки –

Тополиные чубы,

Щекоча смешно затылки

И обветренные лбы.

 

Мы упали в сон прибрежный,

Сбросив шлёпанцы в песок.

Ты украдкой, нежно-нежно,

Целовал меня в висок.

 

Я твою держала руку,

Очень тёплую. А ты

Мне рассказывал про щуку

И понтонные мосты,

 

И про то, что счастье – это

Жизнь без сроков и границ.

И подглядывал за летом

Сквозь заборчики ресниц.

 

Наш июль хранил секреты

Детской трепетной мечты…

Мне вчера приснилось лето –

Ненаглядное, как ты.

 

Пока не коснулась сердец печаль

 

Чуть слышно признанья шептал камыш.

Июль трепетал листвой.

Пугливо на мягкую темень крыш

Ложился туман густой.

 

К блуждающим звёздам сквозь толщу лет

Протягивал руки лес.

Божественной сути лучился свет

За пазухой у небес.

 

И черпал блаженство небесный ковш,

Чтоб жажду унять нам вновь.

Бежала по телу хмельная дрожь –

По венам текла любовь.

 

Качалась земля, ликовала ночь,

Вращался калейдоскоп!

Сердца повторяли во тьме точь-в-точь

Неистовый ритм синкоп…

 

И ты засыпал, и хранила я

Безоблачных снов тепло.

А лунный опал, наш секрет тая,

Смотрелся в озёр стекло.

 

Просила я: «К жизни моей причаль

И вечность пообещай!»

Пока не коснулась сердец печаль

И горестное «прощай»…

 

Пляжное, закатное

 

Август… Яблоки налитые

Мягко падают на песок,

И теряется в лёгкой дымке

Горизонта витая нить.

 

Тают в синей волне следы, и

Завершается лета срок,

Но волшебные фотоснимки

Обещают его хранить.

 

Горсть песка зачерпну ладонью –

Счастья тёплого зачерпну,

Просочится оно сквозь пальцы

Золотистой сухой пыльцой,

 

Но в душе сохраню огонь я

И останусь в хмельном плену

Лета знойного. Жар румянца

Ляжет бронзою на лицо.

 

Напоследок разок примерю

Лета ситцевый вечерок,

Луч закатный – косой, но меткий –

Поцелует меня в висок.

 

Отпущу я свою потерю:

«Не печалиться» – дам зарок,

Солнце-яблочко спрыгнет с ветки

И тихонько уснёт у ног.

Мама ждёт меня домой

 

Если жизни многоточье

На меня нахлынет градом,

И растерянности холод

Вдруг возьмёт в тревожный плен,

 

Вспомню я, что днём и ночью

Мама дочке очень рада.

Ждёт меня уютный город

И тепло домашних стен.

 

Коль на сердце камень ляжет,

Сумрак в душу прокрадётся,

В шумной, взбалмошной столице

Не заладятся дела,

 

Я сбегу домой в тот час же,

Чтоб смотреть в родные лица

И тихонечко зарыться

В нежность лёгкого крыла.

 

Жизнь бежит вперёд галопом,

Испытав тебя на прочность.

Потерпи ещё немножко –

Не всегда наш путь прямой.

 

И на всё есть Божья милость.

И горит в ночи окошко –

Чтоб со мною не случилось,

Мама ждёт меня домой!

 

Ирина САВЧЕНКО