Заглянула душа, умеющая шутить в стихах

Екатерина Кондратьева родилась в Салавате, более 40 лет прожила в Уфе, а сейчас уже почти год покоряет Северную столицу. Выпускница филологического факультета, она долгое время относилась к написанию стихов как к хобби, основным призванием считая журналистику и пиар. Однако первая победа в поэтическом конкурсе в 2015 году – Екатерина стала дипломантом фестиваля «Агидель» – заставила ее отнестись к творчеству серьезнее. Затем были неоднократные дипломы все той же «Агидели», ряд выступлений на Ильменском и Грушинском фестивалях, слэмы и лауреатство фестиваля авторской песни в Екатеринбурге «Август». В Санкт-Петербурге Екатерина отметилась выступлениями в арт-центре «Гаркундель» и поучаствовала в Чемпионате поэзии – 2023.

Екатерина Кондратьева о себе

Хотя я и подозреваю, что мое творчество – нечто большее, чем забавные упражнения в стихосложении, я все еще стремлюсь к совершенству и сомневаюсь в каждой строчке. У меня количество не переходит в качество – нет потребности писать каждый день и помногу. Настроение, желание, то самое вдохновение – посещают меня редко, но метко. Самый большой перерыв был после первого удачного стихотворения, которое написала в 12 лет. Потом долгое время моим уделом были разве что поздравительные вирши, но вот, в 2011 году, сочинился «И тока токарь в памяти моей», и спустя четыре (!) года начались остальные стихи.

Многие не творят по заказу, меня же конкурсные задания и необходимость подготовить репертуар к выступлению только окрыляют. Спасибо фестивальным «чёсам» за многие по-настоящему хорошие мои стихи. И, наверное, спасибо КВНовскому прошлому за то, что у меня получается в стихах шутить. Я всегда любила ироническую поэзию и рада, что сама стала к ней причастна.

Искренне благодарна нашим уфимским авторам – Владимиру Кузьмичеву, Русту Якупову, Виктору Кузьменко за науку и отзывы о моем творчестве. Кстати, в Санкт-Петербурге критики были ко мне пока более чем строги, но, к счастью, я умею и сама отличать справедливые замечания от простых несовпадений во вкусе и понимании поэзии. Стихи для меня – это глубокая работа, в них я ценю прежде всего искренность, облеченную в интересную, оригинальную форму, это и мой ответ на вызовы окружающего мира (может, поэтому так хорошо получается выполнять конкурсные задания?), это моя терапия, которая помогла мне в психологически тяжелый период, это большая часть меня, приносящая мне огромную радость.

И тока токарь в памяти моей

Скажите, почему нас с вами разлучили…

О.Д. Строк

Я фотокамерою щелкала так ловко,
Мне, как всегда, не ведом был покой,
А он точил изящно заготовку,
Стирая пот мозолистой рукой.

Как Вас зовут? Откуда Вы, скажите!
И он ответил, взор потупя вниз, –
– Я из Иркутска – так и запишите, 

Простой парнишка, имя мне – Денис.

Потом ему вручал диплом директор,
На это я смотрела чуть дыша,
И вот веселье поменяло вектор –
Мы выпили вина на брудершафт.

Ах, как кружил меня он в танце грешном!
И даже чуть не сочинил сонет...
«Мне 22,» – шептал он безмятежно.
«Мне – 32,» ‑ шептала я в ответ.

Как он просил остаться на минутку!
Как звал меня мой северный амур!
Но я ушла – и села на маршрутку,
Оставив в памяти прощальный вальса тур.

Я пожалею, может быть, об этом
Лет через десять или через пять.
А он докурит где-то сигарету
И вновь пойдет дневную норму выполнять.

Весенняя физиология

Это просто физиология,
Это просто гормоны играют.
В медицинском читала блоге я:
Часто кровь к голове приливает.

Может стоит померить давление?
В медицине как в области знания
Нет понятия «настроение»,
Есть понятие «состояние».

А мурашки по телу – от холода,
Лёгкость в мыслях – от недоедания,
Сердце бьётся чугунным молотом –
Этой хвори не помню названия.

Покраснели глаза – не от слёз:

Глянем мельком болезни историю...

Это, братцы, – авитаминоз,

Как у мышек в лаборатории.

Так что нечего тихо вздыхать

И томиться невнятной тоскою –

Горсть таблеток немедля принять,

И запить их водою простою.

Но опять – то тревожно молчу,

То коленки слегка подгибаются,

И тогда я тихонько шепчу:

«А врачи, интересно, влюбляются?».

***

Напишите мне в красный альбом –
Вы уже исчерпали зелёный,
Я ваш почерк с наклоном мудрёным
В нем подчас разбираю с трудом.

Проводите меня до дверей
Не бросайте одну у ограды,
Притворитесь, что этому рады,
Что не рветесь сбежать поскорей.

И не думала вас приглашать,
Эти свечи – лишь часть интерьера.
Ну разуйтесь, где ваши манеры?
Да присядьте сюда, на кровать!

Что? Клико? Ну какая Клико?
Я купила его в Краснодаре,
На одном безымянном бульваре,
И ему до Клико далеко.

Вы торопитесь? Надо бежать?
Но вино, как назло, не допито,
Между прочим, читали «Лолиту»?
Нет, вы что, мне уже двадцать пять...

Я отвыкла совсем от гостей,
Да и вы ещё тот собеседник,
Но поверьте, не нужен учебник,
Чтоб отдаться на волю страстей.

Есть у нас полумрак и луна, 
И игристого вкус полусладкий,
В ожиданье желанной разрядки,
Ваше тело дрожит как струна.

Пусть поет, пусть пылает огнем
В безмятежности, неге, томленьи!
Хоть на миг! А свои впечатленья
Напишите мне в красный альбом.

***

Знаешь, когда мне грустно, я не танцую,

Мне подарили мир, но никак не место.

Знаешь – если возможно, я не рискую,

Кажется, я из немного кислого теста.

Знаешь, я не теряла, не находила,

Было мне хорошо, где тепло и тихо,

Если я пела и ноту не выводила,

Я не стеснялась, лишь усмехалась лихо.

Знаешь, я уже слишком умна для драмы,

Но я по-прежнему греюсь от веры в чудо.

Сердцу, быть может, и не гожусь я в дамы.

Но и терзать его точно нарочно не буду.

Знаешь, я часто ляпаю, что попало,

Реже и меньше, чем прежде, верю в героев,

Но я не лгу, а это уже немало,

Только и правды всей никогда не открою.

***

Просто клади слова на бумагу

И слушай, как шуршат...

Между утренней кашей и шоколадом

Ко мне заглянула душа.

– Пойдём погуляем, пока погода,

Ну, пожааалуйста!

Каждый раз, когда так просит,

Я уступаю из жалости.

От нее же на улице сплошь проблемы –

Носится с ветром вперегонки,

А если увидит ларек с мороженым,

Ноет: купиии, купиии!

Ладно, идём, считаем трещинки –

На них нельзя наступать...

А ведь могла бы допить какао

И вновь завалиться спать.

Вдруг перекресток: толпа, машины...

Зазеваешься – с ног собьют,

Ладошку души ищу инстинктивно –

Только что была тут!

Не может быть! И вот уже крик

Рвется из глотки наружу:

– Граждане, милые! Как дальше жить?

Я ПОТЕРЯЛА ДУШУ!

Домой прихожу, валюсь на диван –

Сын говорит: «Обойдется.

Она же, как кошка, твоя душа –

Нагуляется и вернётся».

Не сплю... На бумагу кидаю слова,

Слушаю, как шуршат...

Ставлю две чашки, лью шоколад:

Может, заглянет душа...

***

В нашем городе, а может селе удушающая жара,

Писáть пора...

Мама, что же ты меня родила

Там, где до звезд достают лишь дома?

Где не услышишь колокола,

Где прилетает порою оттуда, откуда и не ждала,

От того, от кого не ждала...

Ты говоришь, что я мелкая ‑

Со своею детскою страстью!

Ну а ты смешон

Своей преждевременной старостью.

А страсть, она всегда впереди –

Это пространство мельчит...

Так что если невмочь – то уходи!

Только не заявляйся потом с цветами,

Пошлыми фразами про «Я помню чудное мгновенье!»

Мгновения тают, смешиваются с годами,

Вытаптываются сапогами,

Смазываются майонезом будней,

Заливаются тысячами стаканов...

Поэтому ты не помнишь – не лги.

У меня память лучше, наверное,

Но мне не нужно мгновение –

Мне подавай вечность:

Клятвы до гроба, стихи на асфальте,

В бесконечность – и еще дальше!

Чтобы в нашем селе, где луна не касается крыш,

Ты глядел на меня одну...

Но ты не выдюжишь, ты просто сбежишь,

Что ж, малыш... Кыш!

***

Так же старо, как мир, как весь белый свет...

Я пишу человеку, он –пишет мне в ответ.

Я работу закончу в пять, он по-нашему – в семь.

«Как жизнь, сударыня? Я замотался совсем».

Я могла бы сказать, что жизнь моя псу под хвост,

Что проблемы как снежный ком, но размером с дом.

Но я вдруг понимаю, что мир бесконечно прост,

Я пишу: «Да нормально, тоже устала, но всё путем».

Я шучу беспрестанно – с поводами и без,

И немного пугаюсь, что это со временем поднадоест.

А в трубке: «Привет, скучаю и в ноябре к тебе».

И думаю: прыгнуть что ли, как есть, без страховки навстречу судьбе?

Боже, мама, как ты была права!

Проще мысли должны быть, намного проще слова!

Потому что сложнее, чем есть, мне уже не стать,

Багаж за плечами – не запинать под кровать...

Так что пора в блокноте искать чистый лист,

Помню в конце оставалось два или три...

Пой, мой певец, играй от души, гитарист!

Прыгай, взлетай и главное – вниз не смотри!

Весенние стансы

По расхлябанной каше апреля

Я домой пробираюсь пешком.

Завершилась страстная неделя,

Одарила внезапным снежком.

Волоку свое бренное тело

Сквозь весенний промозглый туман.

Мое сердце совсем опустело,

Как обчищенный вором карман.

Скорый поезд с моим логотипом

Отправляется к станции Дно,

И с перрона какие-то типы

В запотевшее смотрят окно.

Не даю оптимизму ни шанса –

Безысходность вползает в куплет.

Эти стансы полны декаданса,

Потому что простужен поэт.

У природы плохая погода,

Что бы там не напел вам Эльдар,

Нет, пора всем уральским народам

Перебраться на юг – в Краснодар.

Отболеем ангиной и гриппом,

Отогреем промерзший анфас,

Вновь стремительным видеоклипом

Всё закрутится в жизни у нас.

И мечтою о солнце согрета,

Я по лужам упорно бреду.

Будет лето… Ну может, не в этом,

Но уж точно в грядущем году.